— И не забываем, что в следующий раз вас ждёт контрольная! — с улыбкой напоминаю своему восьмому «В», аккуратно щёлкая ручкой маркера. — Все свободны, кроме дежурных.
С шумом и топотом мои ученики начинают собирать вещи. Я оборачиваюсь к двум девочкам у доски:
— Аня, Марина, вы сегодня дежурные. Приведите, пожалуйста, кабинет в порядок: протрите доску, поправьте парты.
— Раз «пожалуйста» — тогда ладно, — хитро щурится Марина. — Шучу, Ольга Сергеевна. Вы же у нас самая вежливая!
— Серьёзно, — вторит Аня, уже стирая доску. — А то обычно нам как скажут — «убери», «подмети», «вынеси мусор» — будто мы на подработке. Ни «спасибо» тебе, ни «будь добра».
— Географичка тоже вежливая, — вставляет Марина. — И красивая.
— Во-первых, не «географичка», а учитель географии, — мягко поправляю. — А во-вторых, да, Кира Андреевна у нас преподаватель хоть куда.
Беру с подоконника стопку проверенных тетрадей по русскому и сверху — по литературе. Под мышкой несу всё в учительскую.
— Только не забудьте свет выключить и ключ занесите мне, как закончите! — бросаю через плечо.
***
Слушайте аудиокниги неделю за 1 рубль 🎧
***
В учительской оживлённо — кто-то уже разливает чай по кружкам, кто-то нарезает торт. Я только вхожу, а меня уже встречают с улыбкой.
— Ольга Сергеевна, присоединяйтесь, — машет мне Кира Андреевна. Та самая, из разговора учеников. География, красота и обаяние — всё в одном флаконе.
— А по какому случаю у нас тут сладкая жизнь? — интересуюсь, складывая тетради на угол своего стола.
— У нашей Кирочки юбилей, — сообщает завуч с ноткой гордости. — Видите, какой торт сама испекла?
На торте — изящная шоколадная цифра «30», и такая же изящная свечка. Пахнет ванилью, клубникой и... какой-то сказочной жизнью.
— Поздравляю! Прекрасный возраст, — сажусь к столу, благодарно принимаю тарелку с тортом.
— Тридцать лет — как один день, — улыбается Кира, отбрасывая за плечо свои густые волосы. — А будто только вчера университет закончила.
Она действительно выглядит так, будто только из аудитории, но при этом как будто только что со съёмки обложки журнала.
— Ты вся светишься сегодня, — завуч приобнимает именинницу. — А это что у нас такое? — она берёт Киру за руку и рассматривает кольцо. — Ого. Жених балует?
— Жених, — скромно кивает Кира и ставит передо мной чашку чая. — С утра поздравил.
— Ой-ой, так это уже почти семейный статус! — смеётся историк. — Чую, скоро потеряем ещё одного преподавателя — в декрет уйдёт.
— Не торопите события, — смеётся Кира. — Всё по плану. Сегодня — чай, пятницу — отмечаю, а до декрета ещё далеко.
— Я скажу пару слов, — завуч встаёт, берёт кружку в руку, будто бокал, и говорит с торжественной улыбкой:
— Кира Андреевна, ты не просто замечательный педагог, ты — украшение нашего коллектива. За два года в школе ты выиграла три всероссийских конкурса, стала «Учителем года» и справилась с седьмым «А», который никто не мог угомонить. А как тебя любят дети! Особенно мальчики из старших классов...
Все за столом дружно смеются. Кира скромно улыбается, но видно: ей приятно. И даже не потому что хвалят — она просто привыкла к восхищению. На ней всё сидит идеально — от белой блузки до аккуратных серёг. Есть женщины, на которых всё будто шьётся персонально. Вот она — из таких.
— Красивая, умная, уверенная, успешная, — подводит итог завуч. — За тебя, Кира!
Мы чокаемся кружками, тост завершён.
— Ольга Сергеевна, — наклоняется ко мне Кира. — Я как раз хотела сказать. Раз в прошлый раз у нас с Викой не получилось позаниматься, могу сегодня прийти. Часиков в шесть.
— Так у тебя же день рождения, — улыбаюсь я. — Отдохни, оставь географию на потом.
— Отмечать буду в пятницу, — легко отмахивается она. — А сегодня свободна. Если Вике удобно?
— Она как раз после музыкальной к шести придёт. Передам ей. Спасибо, Кира Андреевна.
Свою работу она делает прекрасно. Дочь моя, Вика, в этом году заканчивает школу и собирается поступать на геофак. Три раза в неделю Кира Андреевна занимается с ней у нас дома — и, признаюсь, прогресс впечатляющий. Стало ясно, что с таким преподавателем Вика с географией точно не провалится.
Выходя из учительской, набираю Сергея.
— Привет. Слушай, по пути домой захвати, пожалуйста, коробку конфет. У Киры Андреевны сегодня день рождения, она к нам вечером зайдёт. Пусть Вика её поздравит.
— Принято, — откликается он. — А ты когда будешь?
— Не раньше восьми, — вздыхаю. — Сейчас у меня классный час заканчивается, и я повезу восьмой «В» в театр.
— Тогда я на себя ужин беру, — говорит он с лёгкой заботой в голосе. — И не забудь про документы, Оль. Мы ведь завтра к нотариусу.
— Всё помню, — улыбаюсь. — Завтра в три, не переживай.
— Хорошо. Тогда до вечера. Обниму при встрече.
— До вечера, — отвечаю, глядя на часы: 16:00.
Подхожу к кабинету — мой класс в сборе. Шумят, перебрасываются репликами, как обычно. Сдержанно радостные, потому что театр — всё-таки лучше контрольной.
Мы организованно переодеваемся, выходим и направляемся к остановке. Автобус приходит вовремя. Слава богу, ехать недалеко — дети и так уже на взводе. Им бы лишь пошуметь да поболтать.
У театра нас встречает мужчина в форме администратора. Вид у него виноватый.
— К сожалению, спектакль отменён. Час назад отключили электричество, авария на подстанции. Весь район без света.
За спиной тут же начинается гул:
— Что? Почему? А мы зря ехали?
— Эй, а мы что теперь, домой?
Я разворачиваюсь к детям:
— Ребята, не переживайте. Ничего страшного. Спектакль перенесём, как только решат проблему. А пока — можем немного прогуляться. Май, солнце, весна!
Но моя попытка вдохновить их на импровизированную экскурсию проваливается.
— Лучше по домам, Ольга Сергеевна, — ворчит один.
— У нас тренировки у кого-то… — кивает другая.
Я вздыхаю. Ну да, что я ожидала? Сейчас не то время, чтобы школьники радовались прогулкам с учителем. Это не романтика, это про «поскорее сдать рюкзак и залипнуть в телефон».
— Хорошо, тогда возвращаемся к школе, и оттуда все по домам.
В автобусе думаю: если сейчас вернусь домой раньше — сама и ужин приготовлю. Сергей наверняка ещё не успеет. Вика будет с занятий к шести. А Кира Андреевна — как и договаривались, зайдёт.
Прощаюсь с детьми у школьных ворот, захожу в ближайший магазин. Беру продукты и — обязательно — большую коробку конфет. Раз всё-таки праздник, пусть и не в ресторане.
Открываю дверь в квартиру, одновременно освобождая руки от пакетов. Первое, что бросается в глаза — туфли Киры Андреевны. Лаковые, на каблуке, аккуратно стоят на коврике.
«Уже пришла?» — удивлённо смотрю на часы: 17:40. Вика из музыкальной ещё не вернулась. Рановато.
Но взгляд тут же падает на другую пару — мужнины ботинки. Значит, и Сергей дома.
Вот только... тишина. Ни шагов, ни разговоров, ни звуков телевизора. Странно. Обычно в это время он на кухне или в гостиной, листает новости, включает музыку.
— Серёж? — зову, на цыпочках проходя по коридору. — Ты дома?
Ответа нет.
Почти машинально смотрю на закрытую дверь Викиной комнаты. Щека дергается от внутреннего напряжения, которое возникает внезапно, без причины. Или... нет, причина есть, просто она не укладывается в голове.
«Наверное, Кира зашла пораньше, а он вышел в магазин? Или вышел на балкон?»
Но что-то не даёт мне покоя. Чувствую, как внутри медленно, но верно нарастает холод.
Делаю шаг к двери. Замечаю: она плотно прикрыта. Ручка вровень, не скрипит. И всё бы ничего, если бы в этот момент я не услышала голос. Весёлый, тянущий, обволакивающе-женский:
— Серёж, ну иди же. Вика с минуты на минуту придёт… Только сначала помоги мне застегнуть молнию на юбке.
В ушах начинает звенеть.
Мир перестаёт быть плоским — он становится тусклым, как экран телевизора, который вот-вот выключится. Руки становятся ватными, дыхание — обрывочным.
Моё сердце, будто споткнувшись, падает вниз, отскакивает и бешено начинает стучать обратно. В голове только один вопрос, который отчаянно не хочет становиться утверждением:
Что. Я. Сейчас. Услышала.
Всё моё тело будто перестало подчиняться. Колени дрожат, пальцы непроизвольно сжимаются в кулаки, а я стою у двери — как статуя из льда. Изломанная, сломленная. Внутри — звон, пустота и чувство, которое не спутать ни с чем: предательство.
Вот так, значит.
Пока я водила детей в театр. Пока покупала им обоим подарочные конфеты. Пока верила, что всё в порядке.
За этой дверью… молния на юбке.
Продолжение следует...
Все части:
Часть 2 - продолжение
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Развод. Пошел вон!", Елена Попова❤️
Я читала до утра! Всех Ц.