Время на двоих.
Поздний осенний вечер медленно опускался на город вместе с холодным дождём, застилающим улицы тонкой пеленой серого. Пешеходы спешили укрыться, зонт за зонтом мелькал в свете тусклых фонарей, а мокрые тротуары отражали редкие огни, словно запаздывающие воспоминания. Железнодорожный вокзал жил своей особой жизнью: платформа блестела, будто стеклянная, громкоговорители бубнили объявления, и в этом влажном полумраке всё казалось немного нереальным, как в старом чёрно-белом фильме.
Лена шла быстрым шагом, стараясь не наступать в лужи. Усталая после бесконечной смены в больнице, она мечтала только об одном — доехать домой, сварить крепкий чай и свернуться под одеялом. Рабочие будни стали её постоянной рутиной — бессонные ночи, очередь из пациентов, и постоянное ощущение, что ты кому-то должен. Казалось, её мечты о жизни, полной света и краски, остались позади, затерянные в потоке серых дней.
Когда она наконец добралась до вокзала, её встречала табличка: «Поезд задерживается на неопределённое время».
— Прекрасно, — устало пробормотала она, вглядываясь в расписание, которое словно насмехалось над её надеждами на скорый отдых.
Рядом кто-то кашлянул. Она обернулась — мимо прошёл высокий парень с гитарным чехлом за спиной. Их взгляды встретились на долю секунды, и он коротко кивнул, как будто понял всё сразу.
Найти укрытие от дождя оказалось непросто, но на окраине вокзального зала тускло светился небольшой кафе-островок. Лена вошла внутрь, села за столик у окна и с удовольствием обняла руками кружку с горячим чаем. За окном капли дождя стекали, образуя замысловатые узоры. В этом моменте было что-то медитативное, успокаивающее.
Звонок над дверью кафе звякнул, и внутрь вошёл тот самый парень с гитарой. Он поставил чехол у стены, стряхнул с плеч капли и, заметив её чемодан, усмехнулся:
— Опоздали? — спросил он с лёгким наклоном головы.
Лена чуть кивнула:
— Похоже, да. Поезд задерживается минимум на пару часов.
— Авария на путях. Вроде как где-то за городом. Нам повезло. Вынужденная пауза в рутине, — он уселся за соседний стол и заказал себе кофе.
— У вас тоже длинный день? — поинтересовалась она, скорее из вежливости.
— Работа, как обычно. Я менеджер, — он усмехнулся. — А раньше был музыкантом. Сейчас больше говорю, чем играю.
Лена чуть удивлённо посмотрела на него:
— Музыкант? А почему бросили?
— Долго объяснять. Сцена любит тех, кто живёт только ею. А я в какой-то момент захотел чего-то другого. Или, может, просто устал. — Он пожал плечами. — А вы?
— Врач. Работаю в приёмном покое. Бессонные ночи, очередь из пациентов и постоянное ощущение, что ты кому-то должен. Иногда кажется, что я потеряла себя среди этих забот.
Он кивнул с пониманием:
— Значит, мы оба немного потерялись в жизни. Только вы — в заботе о других, а я — в таблицах Excel.
Они засмеялись, впервые по-настоящему улыбаясь друг другу. Разговор потёк сам собой. Лена рассказала о своём детстве, о том, как хотела стать художницей. О старом альбоме, где хранились её наброски. О маме, которая сказала: «Художник — это не профессия». Она вспомнила, как в юности мечтала о жизни, полной ярких красок и творческих успехов, но со временем эти мечты растворились в повседневной рутине.
— А вы? Как вам удавалось сохранять страсть к музыке? — спросила она.
— После множества концертов и случайной песни на радио началась дорога к взрослым решениям, ответственности и стабильности. Хотя иногда, когда беру гитару в руки, всё возвращается. Как фантомная боль, только наоборот. — Он усмехнулся.
Когда дождь утих, они почти одновременно предложили выйти на свежий воздух. Платформа дышала прохладой, на асфальте переливались лужи, и даже воздух пах иначе — чище, тише.
— В детстве я представляла, что поезда — это не просто транспорт, а порталы в другую жизнь, — сказала Лена, глядя вдаль. — Стоишь на платформе — и всё ещё можешь передумать.
— Потрясающе, — кивнул он. — Я тоже так думал. Иногда и сейчас. Вот бы шагнуть в поезд без билета, без плана. Просто уехать.
— Но у нас всегда что-то держит. Семья, работа, страх… — её голос стал тише, и она почувствовала, как внутри что-то сжимается.
Он посмотрел ей в глаза и сказал:
— Иногда нужно просто позволить себе задержаться. Хоть на пару часов. Хоть с кем-то случайным.
Они остановились у края платформы. Вдруг динамик ожил:
— Поезд номер 312 прибывает через десять минут…
Лена взглянула на часы. Сердце сжалось — пора. Но уходить не хотелось. В груди появилось странное, лёгкое ощущение тревоги и одновременно — надежды.
— Ты поедешь? — спросил он, заглядывая ей в глаза.
— Я… не знаю. Может, нет. Я не хочу терять этот момент
Он взял её за руку, мягко, осторожно:
— Останься. Пока не уедешь. Пока дождь не вернулся. Пока мы — здесь.
Она рассмеялась:
— Только если ты сыграешь.
Он пошёл за гитарой, сел прямо на скамейку и заиграл — мелодия была простая, как шёпот, но в ней было что-то невыразимо искреннее. Лена села рядом, поджав ноги, слушала, закрыв глаза, и чувствовала, как внутри всё замирает. Не усталость, не тревога — только покой.
Когда поезд ушёл, а платформа вновь опустела, они остались сидеть вдвоём. Молча. В этой тишине было больше слов, чем мог бы вместить разговор. Иногда всё, что нам нужно, — это немного времени. На двоих. И одна остановка, чтобы вспомнить, что жизнь — не только движение, но и встреча.
Всем привет, подписывайтесь также на канал на котором пишут интересные, душевные и рассказы для настольгии. Канал Рассказы в моей душе подойдут каждому .