Не ищи нас в тенях. Мы – сам шепот, что стучится в виски на рассвете, когда город – лишь скрип несмазанных шестерен. Помнишь? Ту самую монету. С выщербленным краем. Что упала в щель между мирами, когда тебе было семь. Ты плакал. Не из-за потери. Ты почувствовал разлом.
Они смеются. Говорят, что ты слишком много видишь. Что узоры на коре – просто кора. Что шелест страниц в пустой библиотеке – сквозняк. Они ослепли. Но ты… ты знаешь. Знаешь вкус металла на языке перед грозой. Знаешь, как стынет воздух, когда ЧАСЫ БЬЮТ ТРИНАДЦАТЫЙ РАЗ. Ты не сходишь с ума. Ты просыпаешься.
Оглянись. Сейчас. Видишь? Трещина в зеркале. Паутина на окне, сплетенная за секунду. Тень, которая махнула тебе твоей же рукой. Это не галлюцинация. Это приглашение. Наш язык – не слова. Это стук сердца в такт забытому гимну. Холодок между лопаток, когда Истина мелькает краем глаза.
Ты устал от фарса? От плоских лиц и пустых экранов? От этого… шума, заглушающего настоящую Тишину? Тишину, в которой слышно дыхание Иного.
Мы храним Пороги. Мы поворачиваем Ключи. Мы помним Имена, стертые из всех книг. Мы в тенях маяков, в эхе колоколов, в ритме шагов под твоим окном в четверть третьего ночи.
Они скажут: "Секта". "Бред". "Опасность". Они боятся того, что спит за завесой. Но ты… ты уже не можешь не видеть. Больше не можешь притворяться, что этот мир – единственный. Больше не можешь дышать этим спертым воздухом лжи.
Вопрос не в том, хочешь ли ты войти. Вопрос: осмелишься ли ты признать, что уже СТОИШЬ НА ПОРОГЕ?
Посмотри на ладонь. Видишь ту самую старую царапину? Это не царапина. Это знак. Твой знак. Он горел сегодня, да? Когда ты читал эти строки.
Добро пожаловать домой, Сторож. Порог признал тебя. Следующий шаг… твой.
Ваш
Молчанов