Марина сидела на кухне с чашкой кофе, когда зазвонил телефон. Звонила соседка Таня — голос дрожал от волнения.
— Мариночка, ты слышала? Про Викторию! Игорь... он же... Господи, как такое могло случиться!
Сердце екнуло. Виктория — та самая женщина, ради которой два года назад ушел от Марины ее муж Игорь. Красивая, яркая, уверенная в себе. Полная противоположность Марине, которая всегда считала себя серой мышкой.
— Что случилось? — прошептала Марина, уже предчувствуя что-то страшное.
— Он покончил с собой... Игорь твой. Вчера вечером. Повесился в гараже. Говорят, записку оставил...
Телефон выскользнул из рук. Марина опустилась на стул, не веря услышанному. Игорь мертв. Тот самый Игорь, который когда-то говорил ей по утрам «доброе утро, солнышко», который приносил ей кофе в постель по выходным, который однажды сказал, что больше не может жить во лжи, и ушел к другой.
Восемнадцать лет они прожили вместе. Встретились в институте, поженились на третьем курсе. Марина всегда знала, что не красавица — обычное лицо, обычная фигура, обычная работа бухгалтера в районной поликлинике. А Игорь был другим. Высокий, статный, с умными серыми глазами. Работал главным инженером на заводе, все его уважали.
Долгие годы Марина не понимала, за что он ее полюбил. Может, за то, что она умела слушать? Или за то, что никогда не упрекала его в поздних возвращениях с работы, не устраивала сцен из-за командировок? Она просто любила его тихо и преданно, как собака любит хозяина.
Игорь был человеком настроения. Мог неделю ходить мрачнее тучи, а потом вдруг расцвести улыбкой и весь вечер рассказывать смешные истории с работы. Мог вспылить из-за пустяка — немытой посуды или не глаженой рубашки, а через час принести извинения и букет цветов.
— Ты меня портишь своей добротой, — говорил он иногда. — Я же становлюсь невыносимым, а ты все терпишь.
— Любовь — это и есть терпение, — отвечала Марина.
Детей у них не было. Сначала откладывали — карьера, квартира, потом оказалось, что поздно. Марина тяжело переживала это, но Игорь, казалось, даже был рад. «Будем жить для себя», — говорил он.
Последние годы что-то изменилось между ними. Игорь стал чаще задерживаться на работе, реже смеяться, чаще молчать. Марина чувствовала, как он отдаляется, но не знала, что делать. Она не умела красиво одеваться, не умела флиртовать, не умела быть интересной. Она умела только любить и ждать.
А потом появилась Виктория. Новый главный бухгалтер на заводе. Тридцать пять лет, разведена, без детей. Марина видела ее один раз — на корпоративе. Высокая блондинка с ярким макияжем и уверенными манерами. Она смеялась над шутками Игоря, касалась его руки, когда что-то говорила, смотрела на него так, как давно уже не смотрела на мужа сама Марина.
— Мне нужно тебе кое-что сказать, — произнес Игорь в тот февральский вечер, когда они сидели за ужином.
Марина сразу поняла. По его тону, по тому, как он не мог посмотреть ей в глаза, по тому, как нервно теребил салфетку.
— Я встречаюсь с другой женщиной. Уже полгода. И я... я хочу быть с ней.
Странно, но Марина не заплакала. Она просто кивнула и спросила:
— Когда ты уйдешь?
— Завтра, если ты не против.
— Я не против.
Они разговаривали тихо, вежливо, как незнакомые люди. Игорь пообещал помогать с квартирой, оставил ей машину, забрал только самое необходимое. На прощание поцеловал в лоб и сказал:
— Прости меня. Ты хорошая. Просто... я не могу больше так жить.
Марина не спросила, что значит «так». Она и так знала. Серая, скучная жизнь с серой, скучной женой.
Первые недели после его ухода были ужасными. Марина плакала по ночам, днем ходила как зомби, теряла вес, не могла сосредоточиться на работе. Коллеги шептались за спиной, знакомые избегали встреч — никто не знал, что сказать брошенной жене.
Но потом, постепенно, жизнь наладилась. Марина начала ходить в спортзал, в салон красоты, даже сделала новую стрижку. Не для того чтобы вернуть мужа — она понимала, что это невозможно. Просто для себя. Впервые за долгие годы она жила только для себя.
Иногда встречала общих знакомых, и те рассказывали, что Игорь счастлив. Что Виктория преобразила его, что он помолодел, стал активнее. Марина слушала и улыбалась. Она действительно была рада за него. Если он счастлив, значит, все правильно.
А теперь он мертв.
Марина не помнила, как добралась до морга. Помнила только, как дрожали руки, когда подписывала документы. Игорь лежал на столе, бледный, с синими губами, совсем не похожий на того мужчину, которого она любила. Кто-то из родственников сказал, что хоронить будут послезавтра.
— А Виктория? — спросила она у сестры Игоря Светланы.
— В больнице. Нервный срыв. Она нашла его сама, когда вернулась с работы. Представляешь? Вроде все было нормально, даже утром целовались на прощание. А тут...
— Записку читали?
— Там всего несколько строк. «Прости, не могу больше. Люблю тебя, но это не та жизнь, которую я хотел. Береги себя.»
Марина кивнула. Это было очень на него похоже — даже умирая, он был вежлив и деликатен.
Похороны прошли тихо. Пришло много людей — коллеги, друзья, родственники. Виктория так и не появилась. Марина стояла в стороне, не зная, какое место ей здесь отведено. Она больше не жена, но восемнадцать лет жизни невозможно вычеркнуть.
— Марина, подойди сюда, — позвала ее Светлана. — Ты же все-таки была ему женой большую часть жизни.
Они стояли у гроба, и вдруг к ним подошла бывшая свекровь — Валентина Сергеевна. Марина всегда ее побаивалась. Властная, строгая женщина, которая считала, что сын мог найти жену и получше.
— Это все ты виновата! — прошипела она Марине. — Если бы ты была настоящей женой, он бы никуда не ушел! А теперь что? Довела сына до петли!
— Мама, что ты говоришь! — возмутилась Светлана.
— А что я говорю? Правду говорю! Восемнадцать лет замужем была, а удержать мужа не смогла! А эта... эта стерва его добила окончательно!
Марина молчала. Что тут скажешь? Может, свекровь и права. Может, если бы она была другой — красивее, интереснее, более страстной — Игорь бы не ушел. И был бы жив.
После похорон Марина зашла в бар. Давно не пила, но сегодня хотелось забыться. За соседним столиком сидели две женщины, и одна из них была ей знакома — Галина, коллега Виктории.
— ...да она совсем с ума сошла, — говорила Галина. — Требовала от него, чтобы он весь вечер с ней проводил. Если задерживался на работе — истерика. Если встречался с друзьями — скандал. А недавно заставила его бросить рыбалку, говорит, что это хобби для неудачников.
— Игорь-то всегда любил рыбалку, — заметила ее собеседница.
— Вот именно. А еще она хотела, чтобы он сменил работу. Говорила, что инженер на заводе — это не статус. Требовала, чтобы он шел в менеджеры в какую-нибудь контору. Представляешь? В пятьдесят лет менять профессию!
Марина слушала и не верила. Тот Игорь, которого она знала, никогда бы не согласился на такое. Он обожал свою работу, гордился заводом, где проработал двадцать лет. Рыбалка была его отдушиной — каждые выходные на речку, с удочкой и термосом чая.
— Говорят, последние месяцы он совсем не похож на себя был, — продолжала Галина. — Мрачный, нервный. Даже коллеги замечали. А она все давила и давила. «Ты должен, ты должен...» В общем, довела мужика.
Марина допила виски и вышла из бара. На улице было холодно, шел мелкий дождь. Она шла по знакомым улицам и думала о том, как мало знала своего мужа. Восемнадцать лет рядом, а оказывается, даже не понимала, что ему нужно для счастья.
Ей казалось, что он ушел, потому что устал от их скучной, предсказуемой жизни. А может, он просто устал от того, что она его не понимала? Не видела его потребностей, не интересовалась его мечтами?
Через неделю Марина встретила Светлану в магазине.
— Как ты? — спросила та.
— Нормально. А как Виктория?
— Выписали ее. Но, говорят, совсем плохо выглядит. Старше на десять лет стала. Мама, конечно, ее во всем винит, но я думаю... — Светлана замялась.
— Что ты думаешь?
— Что они просто не подходили друг другу. Игорь же был такой... мягкий. А ей нужен был мужчина посильнее. Вот и получилось, что она его ломала, а он не выдержал.
— А со мной он был счастлив?
Светлана внимательно посмотрела на Марину:
— Знаешь, я всегда считала, что вы идеальная пара. Ты его понимала, принимала таким, какой он есть. Не пыталась переделать. Может, и не было у вас такой страсти, как в кино, но было что-то другое. Покой, что ли.
— Покой — это скучно.
— Не всегда. Игорь был человеком ранимым, чувствительным. Ему нужна была именно такая жена, как ты. Тихая, надежная. А он решил, что нужна другая. Вот и...
Марина кивнула. Дома она долго смотрела на их общие фотографии. Вот они на свадьбе — молодые, счастливые. Вот отпуск в Крыму, Игорь с огромной рыбой в руках, довольный как ребенок. Вот их новоселье, они стоят обнявшись на фоне пустой квартиры.
На всех фотографиях Игорь улыбается. Не натянуто, не для камеры — искренне. Значит, были же счастливые моменты? Значит, не все было так плохо?
А может, проблема была не в ней и не в Виктории. Может, проблема была в нем самом — в его неумении быть счастливым, в вечных поисках чего-то лучшего, в неспособности ценить то, что есть?
Через месяц Марина случайно встретила Викторию в поликлинике. Та выглядела ужасно — худая, бледная, с потухшими глазами. Увидев Марину, она сначала хотела уйти, но потом остановилась.
— Простите меня, — сказала она тихо. — Я не хотела, чтобы все так вышло... Я думала, что он будет счастлив со мной.
— Он и был счастлив, — ответила Марина. — Какое-то время.
— Нет, не был. Я поняла это слишком поздно. Он все время сравнивал нас с вами. Говорил, что с вами ему было спокойно, а со мной... Я пыталась его изменить, сделать лучше. А он не хотел меняться.
— Его не нужно было менять.
— Я это поняла. Но поздно.
Они стояли молча, две женщины, которые любили одного мужчину и обе его потеряли.
— Знаете, — сказала Виктория, — в последние дни он часто говорил о вас. Что вы были хорошей женой. Что он был дураком.
Марина почувствовала, как сжимается горло:
— Зачем вы мне это говорите?
— Потому что вы имеете право знать. Он любил вас. По-своему, но любил. А меня... Я не знаю, что он ко мне чувствовал. Может, просто хотел чего-то нового. А когда понял, что новое — не значит лучше, было уже поздно возвращаться.
— Гордость?
— Не только. Он говорил, что причинил вам слишком много боли. Что не заслуживает прощения.
— Я бы простила, — прошептала Марина.
— Он знал. И это его добивало еще больше.
Вечером Марина вспоминала его последнее письмо. То самое, которое он оставил перед смертью. «Прости, не могу больше. Люблю тебя, но это не та жизнь, которую я хотел. Береги себя.»
А ведь это письмо могло быть адресовано и ей, Марине. Разве не то же самое он сказал, когда уходил? «Я не могу больше так жить.» Значит, проблема была не в женщинах. Проблема была в нем — в его неспособности принять себя и свою жизнь такими, какие они есть.
Игорь искал что-то лучшее — лучшую жизнь, лучшую любовь. И когда понял, что идеального не существует, сломался.
Теперь она знала правду. Игорь ушел не потому что разлюбил ее. Он ушел, потому что не умел быть счастливым. А это уже не ее вина.
Прошел год. Марина переехала в другой город, устроилась на новую работу. Изредка созванивалась со Светланой, узнавала новости. Виктория тоже уехала — не выдержала осуждающих взглядов и пересудов.
— Знаешь, — сказала однажды Светлана по телефону, — я часто думаю об Игоре. И понимаю, что он просто не умел жить. Все ему казалось, что жизнь проходит мимо, что он что-то упускает. А на самом деле у него было все — любящая жена, хорошая работа, дом. Но он этого не ценил.
— Многие не ценят, — ответила Марина. — Но не все же из-за этого накладывают на себя руки.
— Он был слабым. А слабые люди часто выбирают самый простой выход.
Марина не стала спорить. Может, Светлана права. А может, Игорь просто устал бороться — с собой, с жизнью, с обстоятельствами. И выбрал тишину.
Иногда по ночам Марина все еще думала о нем. Не с болью — боль прошла. С грустью. Жаль было потерянных лет, несказанных слов, нереализованных возможностей. Жаль было мужчину, который так и не понял, что счастье — это не то, что мы получаем, а то, как мы это чувствуем.
А еще ей было жаль Викторию. Та женщина тоже любила, по-своему. И тоже потеряла. И теперь будет жить с этим грузом всю оставшуюся жизнь.
Но больше всего Марине было жаль саму себя — ту молодую девушку, которая когда-то поверила, что любовь может все. Что если любить достаточно сильно и преданно, то обязательно будешь счастлива. Теперь она знала, что это не так. Любовь — это только половина уравнения. Вторая половина — это умение быть счастливым. А этому не учат в школе. Этому каждый учится сам. Или не учится вовсе.
Как Игорь.
Спасибо большое за лайки, комментарии и подписку!!!
Вам будет интересно: