«Физики говорят нам, что твёрдость материи — это иллюзия. Всё больше похоже на вибрацию, чем на частицы твёрдой субстанции, больше похоже на музыкальную ноту. “Форма есть пустота, пустота есть форма”, — гласит “Сутра Сердца”, один из самых известных древнебуддийских текстов. Суть всех вещей — пустота».
Э. Толле, Сила настоящего
Когда моя жена была жива, почти каждое воскресенье после полудня мы проводили в Музее искусств. Мы бродили по огромным залам, но всегда начинали и заканчивали у одной и той же скульптуры в полный рост — обнажённая пара, вырезанная из белого мрамора. Их губы едва касались друг друга.
Эти тела не просто высечены из камня. Они рождены в огне творческой страсти; и не просто страсти, но в знании художника, как пробудить влюблённых, заточённых в мраморе. Мы, люди, животные. Помню, мы с женой долго не задерживались в музее. Уже вскоре оказывались дома, где бежевые шёлковые занавеси колыхались у постели, а прохлада медленно сползавшего дня ласкала наши сплетённые тела.
«Извините, я не хотела помешать, но, кажется, эта скульптура вас тронула?» — голос прозвучал с лёгким французским акцентом, низкий, грудной, певучий, как ни один голос, который я слышал прежде.
Я обернулся. Передо мной стояла поразительной красоты молодая женщина. Лицо цвета слоновой кости, короткие светло-соломенные волосы под чёрным беретом, какой-то внутренний свет исходил от неё. Белое шёлковое платье не столько облегало её, сколько парило вокруг. Она была в расцвете своей юности, кожа безупречна, губы дерзко-красные.
— Тронула? Да, наверное, — ответил я. — Мы с женой часто сюда приходили… Давно, — подумал я. До моей седины, до того, как морщины прорезали лицо глубокими трещинами, до того, как тело начало болеть по утрам, будто изношенный механизм. До того, как я стал стариком.
— Простите. Я не хотела вас ранить, — сказала она и отступила, её каблук-копьё громко щёлкнул по терраццо пола.
Она смутилась, избегая моего взгляда. Или застеснялась? Или… что-то другое? Над алыми шпильками её ноги были сильные, упругие — ноги спортсменки.
— Вы меня не ранили, — ответил я. — С тех пор, как она умерла, прошло много лет. Мы любили бывать здесь.
— Знаете, что говорят? — её глаза заискрились игривостью.
— Нет. А что?
Она смотрела на меня так, будто я вовсе не старик. Не так, как обычно смотрят молодые люди: они либо избегают взгляда, боясь увидеть в старости своё будущее, либо смотрят сквозь. Но она — держала мой взгляд, и я вдруг почувствовал себя молодым.
Её глаза вспыхнули от смелости моих слов:
— Говорят, мужчина, которого тронула эта скульптура, должен быть поцелован. И как только это произойдёт, он должен приготовиться к поцелую.
Она порозовела и отвела глаза к статуе.
— Знаете, я больше знаю, чем вы думаете. Я вижу то же, что и вы, когда смотрю на этих влюблённых. Я много раз наблюдала за вами здесь, в музее. Вам кажется, что вы стары, но возраст — лишь восприятие. Я видела, как вы изучаете каждый изгиб этой скульптуры, ступню женщины, всю её форму. Мы оба понимаем, что одним лишь наклоном её шеи художник передал соблазн — она готовится принять поцелуй или сама тянется к нему. Мы с вами одинаковы, думаю.
Она снова повернулась ко мне.
— Так что, может быть, да. Может быть, вам нужен поцелуй.
Я рассмеялся.
— Вы наблюдали за мной? Так это вы меня поцелуете?
Она сложила руки перед собой, потёрла ладони в девичьей застенчивости и подняла на меня игривый взгляд.
— Не подумайте, что я навязчива.
Я снова рассмеялся.
— Вы настоящая кокетка. Пройдём к импрессионистам?
— Вы настаиваете?
— Нет. Но мне кажется, вы свободная женщина. Вам решать.
Что я говорю? Разве так говорит старик? Но рядом с ней я был другим человеком.
Она посмотрела на меня, как на молодого.
— Вы красивы. Давайте я представлю, что вы из Марселя. Есть моменты, когда мужчина должен вести. Ведите.
Одна картина особенно притянула наше внимание.
— Я знаю эту, — сказала она. — Эти дерзкие синие и закрученные жёлтые в небе ошеломляют. Это не то, как выглядят звёзды, а то, как они чувствуются. Над городом жёлтые сферы парят в синей ночи, как живые существа, приглашающие войти в картину. В ней можно жить вечно.
Я подумал об авторе.
— Картина живая. Думаешь, нужно быть безумцем, чтобы так писать, и в то же время гением?
Она смотрела на полотно, опираясь рукой на подбородок. Я заметил на её шее едва заметную пульсацию. Сердце. Её кожа казалась такой тонкой, почти прозрачной.
— Думаю, эта картина полна глубокой одиночества. Одиночества, жаждущего присутствия возлюбленного. Посмотри на пшеницу. Она слишком велика. Это символ возрождения, возвращения к женщине после жатвы. Мужчина должен вернуться к женщине, которая одна и ждёт его. Она зовёт его. Дразнит.
Она глубоко вдохнула.
— Здесь конец сезона. Луна и пшеница играют друг с другом, фантазируют. Для звёзд, которые смотрят на них с небес, это представление. Сцена — земля, а актёры на ней — луна и колосья, дразнящие друг друга.
— Дразнящие?
— Они играют в свою сексуальность. Никогда не соприкасаются. Но в то время как луна и пшеница лишь веселятся, звёзды — это человеческое состояние. Они смотрят с сожалением. Потому что луна и пшеница никогда не будут вместе по-настоящему. Разве это не печально?
Она наклонилась к картине, почти прижавшись ко мне. Я почувствовал тепло её шеи, бледность лопатки, спрятанной под белым шёлком платья. Лёгкий аромат ночной розы, исходивший от её кожи, пробрал меня до дрожи.
Я отпрянул, сбитый с толку, лицо горело.
— Ты краснеешь, — её указательный палец скользнул по моему подбородку. — Почему?
— Ты знаешь, почему.
Она снова посмотрела на картину и произнесла почти шёпотом:
— Ты поражён? Может, мы были любовниками во времена Трои? Я — лицо, запустившее тысячу кораблей?
Я рассмеялся, но смех прозвучал натянуто.
— Ты играешь со мной. Ты — Елена Троянская?
Она посмотрела на меня внимательно, с любопытством.
— Нет. Я не Елена. Но люди любят притворяться. Ты держишься, как принц. Ты мог бы быть Парисом. Ты любишь фантазировать, да? Я это вижу. Представь, как весело нам будет. Я выбрала тебя, потому что тебе нужно уметь фантазировать, представлять мир без формы, чтобы пойти туда, куда мы пойдём. Но всему своё время. Не стоит спешить.
Она вдруг отвлеклась, посмотрела в другой конец зала и, кажется, растаяла в воздухе.
— Это загадка, — сказала она. — Смотри.
Через вестибюль медленно шли люди, но их взгляды не цеплялись за нас. Мы как будто парили в воздухе, околдованные.
Она встала рядом со мной. Женщина на портрете смотрела прямо на нас.
— Загадка — это парадокс. Между улыбкой и её отсутствием.
— Но она не улыбается, — сказал я и наклонился ближе, чтобы рассмотреть глаза портрета. За её фигурой размывался зелёный пейзаж. Лицо было благородным, итальянским, эпохи Ренессанса.
Мы молчали, не разрушая интимности. Я чувствовал её рядом, сердце колотилось. Мы оба знали о близости, но никто не двигался. Время замерло. Сколько так продлится? Когда я подумал, что больше не выдержу, её рука коснулась моей. Я застыл, не мог сжать её пальцы, но и отнять руку не мог. Её прохладные кончики пальцев ласкали мою ладонь. Она подняла мою руку, сначала изучая пальцы своими, потом взглядом, медленно, будто впитывая меня. Лёгкое покалывание прошлось по моим суставам, по всей ладони. Наконец, собравшись с духом, я сжал её пальцы и приложил её руку к своей щеке, поцеловал тыльную сторону ладони. Она резко вдохнула и отдёрнула руку.
— Ты — человек, который сможет жить вечно, если поверит в это. Хочешь ли ты вечной жизни, оставив тело позади?
У меня закружилась голова. Я потерял чувство времени. Настоящее поглотило меня.
— Я не понимаю, о чём ты.
— Ничто не есть тем, чем кажется, — сказала она. — Женщина на портрете улыбается только тогда, когда смотришь на неё краем глаза. Попробуй.
Я отвёл взгляд чуть вбок, удерживая её в поле периферии. Она улыбалась. Когда снова посмотрел прямо — улыбка исчезла.
Она рассмеялась.
— Ты ищешь ответы прямо, а иногда ответы приходят сбоку. Так мы и оставляем ненужное — всю тяжесть мира.
— Ты говоришь так, будто знаешь эту картину?
Она помолчала.
— Я её не знаю. Но вижу — она честно написана. Не классическая красота, но в её руках — спокойствие. Видишь, как она сложила руки? Она знает, что есть жизнь после жизни. Она смотрит прямо в душу.
— Ты веришь в загробную жизнь?
Она улыбнулась и опустилась на скамью.
— Думаю, женщина в картине верит.
Я сел рядом. Если я солгу, потеряю её. Она смотрела мне в глаза терпеливо. Я наклонился ближе, мои губы были выше её. Она скользнула взглядом к моим губам. Когда я потянулся, она откинулась назад и обвила мою шею рукой, притянув к себе. Моя рука легла ей на бедро.
— Мой дорогой, — прошептала она. — Ты готов? Мы не можем поцеловаться, пока ты не станешь молодым навеки.
Она подвела меня к мраморной скульптуре.
— Попробуй вложить руку в камень, — сказала она. — Стань единым с мужчиной. Ты должен поверить в свою бессмертность, в отсутствие формы, чтобы это сработало.
У меня закружилась голова, в висках стучало.
— Нет. Довольно. Ты подарила мне молодость на мгновение, спасибо. Но мне пора.
Я почувствовал, как скульптура начала тянуть меня, как вакуум.
— Нет, — сказал я. — Я не готов!
— Расслабься, — ответила она. — Ты обретёшь вечность. Это моё обещание.
Я сделал шаг назад, но ощутил, как сердце вырывается из груди, втягивается обратно.
— Нет! Ты меня не поняла!
— Уже поздно. Мы любовники. Я выбирала тебя.
Моё сердце горело, позвоночник выгнулся в боли.
— Нет!
Взрыв боли — и я влился в мрамор, как туман сливается с туманом. Я оказался там, где он. Моё тело стало его телом. Внутри скульптуры я видел своё старое мёртвое тело, лежащее на полу.
Как я здесь очутился? Это моя жизнь после жизни?
Она вошла в мрамор рядом со мной. Мы заняли свои места. Я наклонился для поцелуя, но знал — наши губы никогда не встретятся.
— Ты получил, чего хотел, — услышал я её голос внутри. — А я обрела своего возлюбленного. Но мы никогда не были созданы для поцелуя. Только для вечной игры в дразнящую близость.
***
Если вам понравился рассказ, рекомендую почитать эту книгу. Надеюсь, она подарит вам несколько приятных часов:
"Рабыня Шейха. Заключенная в золото", Ульяна Соболева ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.