Недавно приснилось лето.
Тёплое, душистое, бабушкино.
Я сижу во дворе — босиком, с растрёпанной косой, в платье в ромашку. На коленях — миска с молоком и черникой. Ложка за ложкой — и такое счастье внутри, тёплое, спокойное, как шелест листвы над головой.
И вдруг — будто запах из детства просочился в сон — так захотелось той самой картошки. Печёной в углях, как тогда, осенью, на огороде. Когда костёр потрескивает, рубашка пахнет дымом, и все вокруг будто улыбаются глазами.
Картошка — горячая, обугленная, ещё шипит. Берёшь её в ладони, а она обжигает, перекладываешь из руки в руку и смеёшься сквозь «Ай! Ай!». А потом — разламываешь, а внутри — мягкая, рассыпчатая, как солнце на закате.
Подуешь чуть-чуть — и ешь прямо с кожурой.
С хлебом. Или с кусочком сальца. А может, с зелёным луком или огурчиком, который хрустит так, что бабушка из кухни выглядывает: «Не подавись, девонька!»
А потом — чай.
Из старенького, закопчённого чайника, на костре. Сладкий, крепкий, в эмалированной кружке.
И подушечки… Те самые — сахарные, розовые и белые, как у кукол.
Такой ком подступает к горлу, будто сердце вспомнило больше, чем мозг.
И всё возвращается:
- вечерние разговоры у костра;
- бабушкины руки — тёплые и шершавые;
- ромашки в банке под окном;
- и ощущение, что весь мир — это двор, чайник и ты, счастливая.
А у вас такое бывало?
Когда запах или вкус вдруг возвращают в детство, будто пролистывают альбом, о котором давно забыли?
Поделитесь в комментариях.
Очень хочется верить, что такие воспоминания живут не только у меня.