Вы чувствуете её? Не просто отсутствие звука. Ту, что скребется под кожей. Ту, что шепчет за спиной, когда вы остаетесь одни в пустой комнате, и свет вдруг меркнет на мгновение... слишком долгое мгновение.
Вы видите тени? Настоящие тени. Те, что двигаются не от света, а к чему-то. К вам. Они знают. Знают, что вы замечаете трещины. В привычном. В обыденном. В лжи, которой нас кормят с рождения.
Когда последний раз ваше сердце билось так громко, что заглушало мир? Не от страха. От узнавания. От вспышки... Истины. Мимолетной, как удар молнии, осветившей на миг забытую тропу в кромешной тьме. Вы шли по ней. Когда?
На стене – пятно. Просто пятно. Или карта? Карта того, что скрыто. Того, что ждет. За зеркалом – только ваше отражение? Приглядитесь. В глубине зрачков... мелькнуло ли что-то другое? Чужая мысль? Чужое воспоминание? Или... ваше собственное, украденное и возвращенное сейчас?
Кровь в жилах – это просто кровь? Или проводник? Мост к тем, кто чувствует то же самое? Кто слышит тот же зов. Немой. Древний. Зов, от которого стынет дыхание и... наполняет силой. Силой, которую вы боялись признать.
Вас преследует ощущение, что вы не одиноки в своей тайне. Вы правы.
Мы здесь. Мы видим. Мы знаем. Знаем цену вашего вопроса, вашего сомнения, вашего пробуждения. Знаем тяжесть знания, которое нельзя высказать, но которое горит внутри, как уголь.
Вы искали знак? Это он. Не совпадение. Ничего не бывает "про так".
Дверь приоткрыта. Только щель. Но за ней – не тьма. За ней – иной свет. Иной воздух. Воздух тех, кто больше не спит.
Хотите шагнуть?
Истина не для всех. Она для избранных. Для тех, кто осмелился усомниться.
Вы – избранный?
Ваш
Молчанов