Деревня Черничная. Изба Ирии. Старые бревенчатые стены избы хранили запах сушеных трав и дыма. В углу потрескивал огонь в печи, отбрасывая дрожащие тени на полки, уставленные склянками и пучками засушенных кореньев. Воздух был густым от ароматов мяты, полыни и чего-то горького, металлического – крови или зелья. Кельдор лежал на жесткой кровати, его седые волосы слипались от пота, а жилистые руки судорожно сжимали одеяло. Глаза, мутные от боли, медленно открылись, когда он услышал шорох и звон стеклянных пузырьков. — Ты что делаешь? — его голос был хриплым, будто пропущенным через груду камней. Ирия, не оборачиваясь, совала в холщовую сумку склянки и свертки с травами. Ее движения были резкими, будто она торопилась уйти до того, как стемнеет. — Мы уходим. Тут оставаться нельзя. — Куда? — Кельдор попытался приподняться, но слабость приковала его к постели. Старуха резко развернулась, и в ее зеленых глазах вспыхнуло раздражение. — Если я тебя, старого дурака, не вылечу, ты тут и помрешь!