— Елена Викторовна, вы же понимаете, что от этого зависит весь проект? — голос Игоря Сергеевича звучал устало и раздражённо. Начальник нервно дышал в телефон. — Нам нужна эта подпись сегодня. Не завтра, не послезавтра. Се-год-ня.
— Я поняла, — Елена кивнула, украдкой взглянув на часы. Почти девять вечера, а она сидит в гостиничном номере, превращённом в импровизированный офис, и не может закончить работу. — Уже звонила Петрову, он обещал подъехать к десяти.
— Если не подъедет, вы лично отправитесь к нему домой, — начальник сказал это с особым ударением, и было понятно, что он не шутил.
Елена сглотнула ком в горле. Третий день командировки, а она уже готова выть от усталости. На столе — стопки документов, экран ноутбука подмигивал уведомлениями о новых письмах. «Ещё час-другой, — подумала она. — Потом душ и спать».
Но кого она обманывает? После встречи ей ещё нужно будет внести правки в презентацию, отправить отчёт финансовому директору... И поспать часа четыре, если повезёт.
Телефон завибрировал. Мама. «Леночка, как там твоя командировка?»
Елена вздохнула и ответила сообщением: «Всё прекрасно. Не волнуйся)». Только маминых переживаний ей сейчас не хватало.
***
Петров подписал документы ровно в 23:17. Елена натянуто улыбнулась и поблагодарила его за «оперативность», хотя хотелось высказать всё, что она думала о его пунктуальности. Освободилась она за полночь. Сбросила туфли, буквально упав на кровать не раздеваясь.
«Боже, до чего я дожила, — мелькнуло в голове. — Двадцать восемь лет, а самое яркое событие недели — подпись на договоре о поставке».
Она лениво потянулась к сумочке, достала телефон. Бездумно полистала соцсети, рассматривая идеальные жизни подруг — вот Катька на Бали, загорелая, с коктейлем. Марина с парнем в горах. Ольга на Байкале...
А что у неё? Командировки, папки с документами и ежедневники с пометками о встречах? Даже на себя времени не остаётся, не то что на личную жизнь. Последний раз на свидании была... Елена нахмурилась, пытаясь вспомнить. В прошлом году? Кажется, это был бухгалтер из соседнего офиса. Скучный до невозможности.
Елена тяжело вздохнула и отложила телефон. Взгляд упал на фотографию на стене — размытый пейзаж какого-то европейского города. «Хотелось бы и мне так, — подумала она. — Бросить всё, взять камеру и просто... исчезнуть. Фотографировать облака, старинные улочки, случайных прохожих. Никаких отчётов и сроков».
Сон нахлынул внезапно, утягивая в темноту. Последней мыслью было: «ещё года три такой жизни, и я сойду с ума».
***
— Черт-черт-черт! — Елена неслась по терминалу аэропорта. Возвращение в Москву началось с получасовой задержки рейса, а теперь ей нужно было успеть на совещание к двум часам. Часы показывали 13:27, и надежды таяли с каждой минутой.
Она на ходу набрала сообщение Вике, секретарю начальника: «Самолёт задержали. Буду к 14:30 в лучшем случае. Прикрой меня?»
Ответ пришёл почти мгновенно: «Игорь в ярости. Приезжай быстрее!»
Елена мысленно застонала, представляя недовольное лицо начальника. «Нужно было заказать самое дорогое такси, чтобы успеть на совещание», — так бы он, наверное, сказал.
У багажной ленты толпилось с десяток измученных пассажиров. Елена переминалась с ноги на ногу, нервно постукивая пальцами по ручке сумки. «Ну же, быстрее!»
Пошли первые чемоданы. Взгляд напряжённо выхватывал из потока чёрные прямоугольники с красными бирками — таких было много. Вот показался её — такой же чёрный с красной меткой.
Елена рванулась к ленте, схватила чемодан и, даже не проверив бирку, устремилась к выходу. Телефон снова зазвонил — на этот раз начальник лично.
— Елена Викторовна, вы где? Клиенты уже здесь!
— Еду-еду, — она запрыгнула в первое попавшееся такси. — Буду через сорок минут максимум.
— У вас тридцать пять, — ответил Игорь Сергеевич и сбросил звонок.
***
Домой Елена вернулась только в восемь вечера, разбитая и опустошённая. Совещание прошло не так ужасно, как могло бы, но начальник всё равно был недоволен и не упустил случая намекнуть при всех, что в компании ценят пунктуальность.
Она устало швырнула ключи на тумбочку и с наслаждением скинула туфли. Маленькая однушка встретила её запахом пыли и застоявшегося воздуха. Елена приоткрыла окно, впуская весенний ветерок.
«Сначала душ, потом разберу чемодан», — решила она, направляясь в ванную.
Горячий поток воды смыл усталость, и настроение немного улучшилось. Завернувшись в махровый халат, Елена вернулась в комнату и поставила чемодан на кровать.
— Так, что у нас тут, — пробормотала она, щёлкая замками.
То, что она увидела, заставило её застыть с приоткрытым ртом.
Вместо чёрного делового костюма и аккуратно сложенных блузок в чемодане лежали мужские рубашки, джинсы, какие-то провода и... фотоаппарат. Большой, профессиональный, в специальном чехле.
— Нет-нет-нет... — Елена рывком распахнула чемодан полностью. Во внутреннем кармане — крупноформатные фотографии, несколько флешек, какие-то документы.
Паника накрыла её мгновенно. Как она могла перепутать чемоданы? И где теперь её вещи? А главное — документы компании и флешка с презентацией нового проекта!
Трясущимися руками она схватила телефон и набрала номер справочной аэропорта. Десять минут ожидания, затем вежливый, но безучастный голос сообщил: «К сожалению, никаких чемоданов, соответствующих вашему описанию, не было сдано в бюро находок. Возможно, другой пассажир также по ошибке забрал ваш багаж».
Елена рухнула на кровать, пытаясь усмирить бешено колотящееся сердце. «Подумай логически, — сказала она себе. — А если твой чемодан взял владелец этого».
Она начала методично исследовать содержимое. Мужская одежда, размер примерно L, кеды 43-го размера, туалетные принадлежности, зарядные устройства...
В боковом кармашке обнаружилось водительское удостоверение на имя Алексея Дмитриевича Кальцева. Тридцати лет.
— Ну, привет, Алексей Дмитриевич, — пробормотала Елена, разглядывая фотографию. Серьёзное лицо, спокойный взгляд, лёгкая щетина.
Она отложила удостоверение и взяла фотографии. От того, что она увидела, перехватило дыхание.
Это были не просто снимки — это были произведения искусства. Перевёрнутая лодка на рассвете, туман клубится над водой. Узкая улочка старого города после дождя, отражения фонарей в лужах. Птица, замершая в полёте на фоне грозового неба...
Елена с трудом оторвалась от фотографий. Каждая из них была как маленькое окно в другой мир — более красивый, более настоящий, чем мир отчётов и цифр, в котором она существовала.
Теперь нужно было срочно найти этого Алексея Кальцева. Недолгие поиски в соцсетях дали результат — профиль фотографа-фрилансера с контактным телефоном. Елена сделала глубокий вдох и набрала сообщение:
«Здравствуйте, Алексей! Меня зовут Елена Мирина. Кажется, сегодня в аэропорту Шереметьево я случайно забрала ваш чемодан. А вы, вероятно, мой. Прошу связаться как можно скорее — в моём багаже важные документы».
Ответ пришёл через пять минут, когда Елена нервно ходила по комнате:
«Здравствуйте, Елена. Да, я только что обнаружил эту путаницу. Как можно скорее хотел бы обменяться чемоданами. Это возможно завтра?»
Елена облегчённо выдохнула:
«Да, конечно. Я работаю в центре. Может быть, встретимся завтра в обед в кафе «Брауни» на Тверской? В 13:00?»
«Договорились. Буду с вашим чемоданом».
Откинувшись на подушки, Елена неожиданно для себя улыбнулась. Завтра она встретится с человеком, который делает такие потрясающие фотографии. Профессиональным фотографом! Это казалось почти экзотикой в её мире деловых костюмов и корпоративных презентаций.
Она снова взглянула на фото с туманным рассветом. В голове промелькнула шальная мысль: «А что, если спросить его... может быть, он даёт уроки фотографии?»
Елена тряхнула головой, отгоняя эту идею. «О чём я думаю? У меня работа, сроки, проекты. Какая ещё фотография...» Но глубоко внутри что-то проснулось — тихая, почти забытая мечта о творчестве, о чём-то настоящем и живом.
С этими мыслями она заснула.