Она выглянула в окно. На пустынной улице стояла фигура. Высокая. Слишком худая.
И слишком много глаз…
Городок назывался Блэкстоун. Когда-то его имя гремело на всю округу, дымящиеся трубы заводов, грохот машин, оживленные улицы, заполненные рабочими.
Но времена изменились. Заводы закрылись, люди уехали, и теперь Блэкстоун был похож на выжатый лимон, брошенный на обочину истории.
Дорога, ведущая в город, больше напоминала змею, извивающуюся между холмов, поросших чахлым лесом. По ней сейчас ехала старенькая «Тойота» цвета выцветшей крови, кашляющая и трясущаяся, будто вот-вот развалится. За рулем сидела Лора Мэйс, тридцать два года, усталые глаза, волосы, собранные в небрежный хвост, и тонкий шрам на подбородке, о котором она не любила рассказывать.
Она не собиралась здесь останавливаться. Просто карта показала короткий путь, а бензин был на исходе.
- Давай, старушка, еще немного, - прошептала Лора, похлопывая по потрескавшейся панели.
Машина ответила глухим стуком, затем - долгим, предсмертным хрипом. Мотор захлебнулся и умер.
Тишина.
Лора закрыла глаза, считая до десяти. Потом открыла и посмотрела в окно.
Блэкстоун встретил ее пустынной главной улицей, уставленной покосившимися фонарями. Вывески магазинов, когда-то яркие, теперь облезли и походили на надгробия. Дальше виднелись дома, крепкие, но заброшенные, с заколоченными окнами.
- Отлично. Просто замечательно.
Она вышла из машины. Воздух пах пылью и чем-то затхлым, как в подвале, который не открывали десятилетиями.
Первым живым человеком, которого она встретила, был старик, сидевший на крыльце почты. Он курил трубку, и дым клубился вокруг его морщинистого лица, как туман.
- Машина сдохла, - сказала Лора без предисловий.
Старик медленно кивнул, будто ожидал этого.
- У Гарри в гараже посмотри. Только он сегодня пьян. Завтра.
- А где тут можно переночевать?
Старик хрипло рассмеялся.
- В «Гранд Отеле». Вниз по улице, не ошибешься.
«Гранд Отель» оказался двухэтажным зданием с облупленной краской. Внутри пахло лавандой и пылью. За стойкой сидела женщина лет шестидесяти с жесткими седыми волосами и взглядом, который видел слишком много.
- Комната есть, - сказала она, не спрашивая. - Сорок долларов.
Лора заплатила.
- Вы надолго? - хозяйка бросила ключ на стойку.
- Насколько понадобится, чтобы починить машину.
Женщина усмехнулась.
- Тогда готовься задержаться.
На следующее утро Лора отправилась искать Гарри. Гараж был на окраине, ржавое строение с выцветшей вывеской «Авторемонт».
Гарри оказался мужиком лет пятидесяти с красным носом и мутными глазами. Он осмотрел «Тойоту», почесал затылок и сказал:
- Поршни. Детали надо заказывать.
- Сколько времени?
- Дней пять. Может, неделя.
Лора стиснула зубы.
Пока Гарри копался в машине, она решила прогуляться по городу.
Блэкстоун был тихим. Слишком тихим. Люди здесь были, но они словно боялись шуметь. Взгляды, брошенные исподлобья. Шепот за спиной.
А еще - фрески.
На стенах домов, на заборах, даже на асфальте - странные, полустертые рисунки. Глаза. Всегда глаза. Смотрящие. Следящие.
- Это старая забава, - сказала продавщица в местном магазине, когда Лора спросила. - Еще с тех времен, когда завод работал.
- Что они означают?
Женщина налила себе кофе, руки дрожали.
- Лучше не спрашивай.
Первая ночь в «Гранд Отеле» прошла спокойно. Вторая нет.
Лора проснулась от шороха. Кто-то ходил по коридору. Медленно. Останавливаясь у каждой двери.
Она прислушалась.
Шаги замерли у ее номера.
Тишина.
Потом близкое дыхание, словно этот кто-то был рядом. Но в комнате никого не было.
Лора не дышала.
Прошла минута. Другая. Шаги удалились.
Утром она спросила хозяйку.
Та побледнела.
- Тебе показалось.
Но в ту же ночь Лора увидела нечто.
Она выглянула в окно.
На пустынной улице стояла фигура. Высокая. Слишком худая.
И слишком много глаз…
Старик с почты оказался единственным, кто согласился говорить.
- Завод не просто закрыли, - прошептал он.
- Его запечатали.
- Почему?
- Потому что там кое-что нашли.
Лора почувствовала, как по спине пробежал холодок.
- Что?
Старик посмотрел на фрески с глазами.
- Они думали, что это уголь. Но это было не то. Когда шахтеры докопались до этого. Начались… видения. Люди сходили с ума.
- Что они нашли?
- То, что смотрит.
На четвертую ночь Лора услышала стук в дверь.
Не в гостиницу. В ее голову.
Голос, которого не должно было быть:
«Ты уже здесь. Ты не уедешь».
Утром она побежала в гараж.
- Готово?
Гарри покачал головой.
- Детали не пришли.
- Мне нужно уехать. Сейчас!
Он посмотрел на нее пустыми глазами.
- Никто не уезжает из Блэкстоуна.
Она вернулась в гостиницу.
Хозяйки не было. В номере кто-то побывал.
На стене, над кроватью, был нарисован глаз.
Свежей краской.
Лора собрала вещи.
Она вышла на улицу. Они уже ждали.
Жители Блэкстоуна стояли в тени. Молча.
Их глаза сливались в один взгляд.
Лора побежала к машине. Ключ в замке.
Двигатель завелся с первого раза.
Она дала газу.
В зеркале заднего вида Блэкстоун таял в дыму.
Но когда она посмотрела еще раз.
Глаз смотрел на нее из стекла.
И моргнул.
Газетная вырезка, неделю спустя:
«На трассе 45 найдена разбитая «Тойота». Водителя на месте происшествия не обнаружено. Данные о его месте нахождения неизвестны. На автомобиле обнаружен странный символ, нарисованный глаз. Полиция расследует».
А в Блэкстоне, в темноте заброшенного завода, что-то зашевелилось.
И зажглись новые глаза.
Также ознакомиться с другими работами автора.
Оставайтесь любознательными, верьте в свои силы и не бойтесь пробовать новое! До встречи в следующих письмах! 💫