Утро в родительском доме начиналось с привычных звуков — скрипа половиц под босыми ногами отца, позвякивания чайной ложки в маминой кружке, тихого шороха газеты, которую отец разворачивал за завтраком. Но в тот день привычный уклад был нарушен. Я еще нежилась в постели, наслаждаясь последними минутами утренней дремы, когда в дом ворвался взволнованный голос отца:
— Кто это тут помидоры раскидал?
Я открыла глаза. За окном светило яркое августовское солнце, его лучи пробивались сквозь занавески и рисовали на полу теплые пятна. Из кухни доносились возмущенные возгласы родителей.
— Даша! — позвала меня мама. — Иди сюда!
Я накинула халат и вышла в коридор. В кухне царил легкий хаос. На столе стояли ведерки с помидорами — крепкими, румяными, только что сорванными с грядки. Но возле задней двери на полу валялось еще несколько томатов — помятых, с треснувшей кожицей, из которых сочился сок.
— Это что за безобразие? — отец скрестил руки на груди. — Вчера весь день собирали, а вы что, баловались с ними?
— Мы даже не прикасались к ним! — запротестовала я.
— Тогда кто же? — мама вздохнула и подняла один из помятых плодов. — Смотри, они же все в пыли...
Мы переглянулись с сестрой. Она пожала плечами — ни она, ни я понятия не имели, откуда взялись эти томаты.
День прошел в привычных заботах. Мама закатывала банки с соленьями, отец копался в сарае, а мы с сестрой помогали, то и дело отвлекаясь на споры и смех. К вечеру история с помидорами была почти забыта.
Но на следующее утро нас ждал новый сюрприз.
— Даша! Лена! — отец снова звал нас на кухню.
Мы подбежали и замерли на пороге. У задней двери снова лежали помидоры — на этот раз их было больше. Они были такими же помятыми, с прилипшими к кожице травинками и комочками земли.
— Это уже не смешно, — проворчал отец, но в его голосе уже не было прежней строгости.
— Пап, мы клянемся, это не мы, — сказала Лена.
Мама присела на корточки и внимательно рассмотрела один из плодов.
— Странно... — прошептала она. — Они будто... принесены кем-то.
Мы вышли во двор. Утро было тихим, только где-то вдалеке кричали петухи. И тут мы увидели его.
Наш пес Барсик, большой лохматый дворняга, важно шел по огороду. В зубах он бережно нес очередной помидор.
— Барсик? — позвала я.
Пес остановился, посмотрел на нас своими умными глазами и осторожно положил томат у наших ног. Потом вильнул хвостом и побежал обратно к грядкам.
Мы наблюдали за ним, не веря своим глазам. Барсик подбегал к кустам, аккуратно снимал плод зубами и нес его к дому. Он делал это так старательно, будто понимал, что помогает нам.
— Вот это да... — прошептал отец.
— Он же видел, как мы вчера собирали урожай! — воскликнула Лена. — И решил помочь!
Мама рассмеялась и потрепала Барсика по загривку, когда он принес очередной "трофей".
— Ну что, теперь у нас есть свой сборщик помидоров, — сказала она.
Пес, казалось, гордился собой. Он вилял хвостом и смотрел на нас, ожидая похвалы.
С тех пор Барсик стал нашим верным помощником. Каждый раз, когда мы собирали урожай, он присоединялся к работе. Правда, его "урожай" всегда был немного помятым, но мы не сердились. Ведь он старался от всего сердца.
А вечером, сидя за столом с тарелкой маминых соленых помидоров, мы смеялись, вспоминая, как наш пес решил, что сбор овощей — это его призвание. И, глядя на его довольную морду, понимали, что такие моменты — самые дорогие.
Ведь в них — вся прелесть простой, но такой теплой и настоящей жизни.
