Я решила навести порядок в книжных завалах. Ну, как «решила» — случайно зацепила стопку, и она с грохотом рассыпалась. Лежу, разгребаю это книжное богатство, и тут — бац! Письмо. Мой почерк. На уголке дата: 1995 год. Письмо… к самой себе. Я ещё тогда, в девяностые, верила, что надо оставлять себе «послания из прошлого», чтобы будущее было светлым и счастливым. Ну что ж, думаю, пора узнать, что я там себе понаписала. Открываю, читаю. Первая строчка: «Дорогая Я! Надеюсь, у тебя всё замечательно!» Ну, начало хорошее. Я, значит, так в себе была уверена, что даже не сомневалась — у меня точно всё будет отлично. Читаю дальше: «К этому моменту ты уже, наверное, открыла свою мастерскую, путешествуешь по миру и учишь детей рисовать». Мастерскую? Путешествия? Детей рисовать? Сижу с письмом, а вокруг — горы пыли и коробка с новыми перчатками для дачи. И тут меня разобрал смех. Громкий, такой освобождающий смех, от которого пыль на книгах завибрировала. Где-то по пути все эти мечты затерялись. Но,
Я нашла своё письмо к себе. И оно мне ничего не посоветовало
9 мая 20259 мая 2025
3
2 мин