Каждый раз из ваших комментариев я ловлю благословение Свыше. Читаю и благодарю Бога, что я здесь и вы есть..
Мне уже пятьдесят, но только здесь, на канале, я осознала, насколько много разных людей на свете.
Одни приходят, словно в ресторан, и просят: “Не знаем, голодные ли, хотим ли есть, и что взять — не знаем. Дайте что-нибудь повкуснее и поинтереснее”. Им отвечают: “У нас сегодня всё бесплатно, подарок от шеф-повара. Выбирайте”. Они тыкают пальцем, не читая заказывают, пробуют, потом встают, громко стукнув стулом, недовольно сморщив нос и надув губы, заявляют: ”Невкусно, мы такое не любим, и вообще на диете, нам бы гречку”.
А другие.. Других читаешь утром и хочется плакать от нежности, от благодарности. Что тебя слышат, понимают и крепко обнимают на расстоянии. Словно азбукой Морзе за стенкой выстукивает в сердце:”Мы здесь. Спасибо “..
Однажды мы Младшего отправили в летний лагерь. Впервые. Это было в начальной школе. Он загорелся поездкой, как только услышал наше предложение. Мечтал, радовался не скрывая эмоций, как поедет на поезде далеко и без нас. Потому что ни разу не ездил, это было в новинку. На самолётах летал, на машине путешествовал, на пароме был, а поезда всё мимо и без него. До отъезда, все разговоры и обсуждения об отдыхе пропустил, рассказы, что такое лагерь и как там будет, не слушал. Потом всю дорогу, два дня пути, звонил и был счастлив. И вот доехал, увидел лагерь, комнату, обстановку и расстроился. Не ожидал, что все так по-простому, по-пионерски. Сел на кровать и стал названивать, жаловаться: “Всё не так, он не этого ожидал. Заберите”. У него в голове был “взрослый” отдых, где всё включено.
Каждый из нас пишет свою историю. Одни фиксируют в ней счастье и цепляются за протянутые ладошки. Другие видят на небе только тучи и грязные лужи под ногами. Одни способны слышать звуки даже в цветах радуги. У других на цветы аллергия.
Я не пишу по запросу. Я пишу, что лежит на сердце. У меня даже рисовать на заказ не получается, по требованию не умею. Поэтому, когда просят, отказываю. Я писала здесь, что мне присуще “почувствовать человека и выдать свою картинку”. Иногда рисунки вытекают из-под кистей после пережитого. А потом нарисованные стоят и ждут своего хозяина, так бывает Например, как сейчас в период принятия Диминого решения моя душа выдала два лица. Они не вяжутся с тем, что я рисовала “До”. Их не поняли муж и Младший. Коротко охарактеризовали: “Страшилки”. Но они есть, и это период жизни..
Да, я начала свой канал в память о Роме. Тропинка, по которой разбежалась, чтоб написать книгу о нём. У меня это получилось. Но тропинка закончилась, а я не вышла из леса. Иду дальше по своей жизни, прокладываю новую из камешков. В моем профиле, в “шапке” на заглавной странице, есть строки: “..мой путь преодоления “. А еще пара статей про меня, про камешки и про что буду рассказывать. Заранее предупредила, мои рассказы — это моя жизнь…
Наша жизнь очень похожа на море. Её то штормит, и она плюётся ракушками, водорослями, медузами, палками. Словно пришёл утром на пляж после ночного шторма, идешь по песку, а там все богатство со дна. Как-то мы были в Крыму, с Серёгой, с внуками, с невесткой. Вечером начался шторм, ночью погода бушевала, море рычало и грохотало, страшно пугая раскатами. А поутру стало всё спокойно, но пасмурно, и дети запросились просто морюшко посмотреть. Увидев непривычную картину на берегу, они сказали: “Море заболело, его вырвало, и ему стало легче, выздоравливает”...
Наша жизнь не всегда солнечная, штиль иногда нарушается. Может, и хотелось бы, чтоб только волны ласкали, песочек щекотал пяточки, а солнце покрывало красивым загаром. Но не всегда получается так.. По крайней мере у меня. Рома — это часть моей жизни, часть моего сердца. Раненная, переломанная, не зашитая и не заживающая, как моя спина. И это рассказы не про хайп, и не про то: “Смотрите, как меня научили писать”. А про то, что смотрите: я живу дальше.. И у меня есть еще другая часть сердца, и она дышит. Есть еще половинки, мои близкие: муж, Дима, Серёжа. Мы вместе справляемся со всеми невзгодами. Болеем, расстаёмся, радуемся и принимаем жизнь со всеми ее штормами...
P.S. Младший тогда остался в лагере, не сбежал. Он перестал замечать плохое, забыл про то, что всё не так. Увидел солнце, море, нашел друзей и почувствовал заботу замечательного педагога. Каждый вечер рассказывал, как прекрасно проводит время и как же здорово отдыхать без нас. И на следующий год опять поехал в летний лагерь…