Меня зовут Елена. Пока живы родители, у нас за спиной крылья, мы летаем. Когда теряешь ребенка, крылья отрываются, с частичкой себя. Не знаешь, как жить-быть. Мой путь преодоления. Живу под Крыльями Своего Ангела.
Записки для потерявшегося мальчишки...
Когда нахожусь в Питере, мне кажется, что встречу Диму. Сумасшедшие мысли моей больной головы..
Я ищу тебя взглядом. Провожаю грустным взором каждого в защитной форме...
1667 читали · 1 день назад
Очень давно мы все вместе жили с Мамой. Я с мальчишками, сестра с племянниками и брат с семьёй. Благо квартира была большая и всем хватало места, у каждого было своё пространство — своя комната. Была рядом Мама, которая не пилила нас, не ругала, а помогала оправиться после жизненных неудач, помогала встать на ноги. Любила нас, своих больших деток несмотря ни на что. То время вспоминается с теплотой, щемящее чувство со слезинками на щеках живёт в моем сердце. Я знаю, что со временем все шрамы моей души заживут, покроются коростами. Да, будут иногда кровоточить и болеть. Но.. Чувство защищённости, безопасности, поселившееся у меня в детстве, дарованное Мамой, навсегда останется со мной. Её мудрость, доброта и чуткость для меня пример. 8 Марта для меня — день Мам, Бабушек. Так повелось с детства, так живёт в сердце. Первый весенний праздник, который напоминает, что за темной полосой обязательно будет светлая полоска. Ведь зима закончилась и наступила весна… А значит, будет рассвет и в жизни, будет больше солнца и тепла в душе. Я поздравляю всех с праздником. Пусть каждый день будет наполнен счастьем и теплом родных людей. Старайтесь замечать вокруг прекрасные вещи, радоваться мелочам. Позволяйте себе остановиться хоть на миг и насладиться миром вокруг. Будьте лучиком света, освещающим эту планету. Я желаю вам крепкого иммунитета против всех невзгод и неприятностей, здоровья и спокойствия в сердце. Берегите себя❤️
Из будущей книги “Ангел стучится в окно”..
В последние дни часто вспоминаю слова Романа:
Эти слова были произнесены им на финише его жизни. Мы много говорили в те "Последние десять..", когда хватало сил...
Ночью я вяжу крылья..
Мои ночи, как правило, без сна. В последние дни, возможно, из-за болезни и страшной слабости, меня атакуют кошмары. И поэтому даже засыпать под таблетками — не хочется.. Когда есть силы, стою — шью, как заканчиваются — ложусь и беру в руки крючок...
Сегодня я упала в детство..
Раньше, когда меня водили сдавать кровь из пальца, я обязательно теряла сознание. А потом просыпалась на стареньком диванчике из коричневого кожзаменителя. Он живет в моей памяти...
Моя жизнь словно спираль, с завитками разной закрученности. То большие, то маленькие. То сползаю вниз, то ползу вверх. Иногда оглядываясь назад, понимаю, что-то похожее уже было, наверное, не прошла — сползла, и вот по новой...
Сегодня впервые вышла на улицу. Устала от лежания и больничных стен. Давило в груди, и хотелось побыть одной. Погода позвала солнышком, ноги сами нашли путь, привели в церковь. Зашла и замерла у иконы Тихвинской Божьей Матери...
Я боюсь не справиться, но понимаю, у меня нет вариантов, поэтому стараюсь, делаю по шажочку вперёд. Последние дни были очень насыщенные, я даже не успевала отдыхать. Отдыхать — шить Ангелов. Лежат теперь недошитые, подготовленные жёлтенькие ножки, три комплекта тканей, подобранных по тональности...
Ангелы для заблудившихся во времени.. Кому-то они приносят спокойный сон, для кого-то становятся хранителями. Маленькие защитники, кому-то возвращают воспоминания..
Недавно, после прочтения моей книги, меня похвалили за память...
Так получилось.. Возможно, повторюсь.
Я не хотела и не стремилась быть блогером, сетевым “записывателем”, дневниковым автором, так получилось.. Первые свои записи, коротенько, выкладывала в ВК, в моменты, когда хотелось поделиться болью разлуки после потери Романа...
Мы живём в неизвестности, ведь никогда не знаем точно, что ожидает нас за поворотом. Можем предполагать, желать, хотеть. Но как там будет, только Богу известно.. Неопределенность пугает, настораживает...
В преддверии Рождества всегда вспоминается детство, старый дом. Барак, где прошли мои первые семь лет жизни. В моих воспоминаниях он словно древняя сказочная избушка, сундучок, хранящий переживания.
Старые обветшалые бревна, местами покрытые мхом...