Ты сидишь напротив меня, кутаясь в плед, хотя в кабинете тепло. За окном моросит весенний дождь, и ты смотришь на него так, словно ищешь ответы в серых разводах по стеклу. Я вижу усталость в твоих глазах, слышу ее в тихом голосе, которым ты рассказываешь свою историю. Историю ожидания. Он обещал быть дома к шести. "Сюрприз", – сказал. А ты снова ждешь. И я понимаю, что этот "сюрприз" ты уже предчувствуешь. Очередное невыполненное обещание. Три года. Три года обещаний. Новая работа, успешный бизнес, стабильность. Три года ты веришь в горящие глаза, в уверенный тон, в радужные перспективы. Веришь, потому что любишь. Любишь мечтателя, большого ребенка, который гонится за синей птицей. А пока птица где-то парит в облаках, ты живешь в своей крошечной однушке, работаешь на износ, чтобы оплатить счета. А он ждет вдохновения. Вдохновения, которое, по его словам, вот-вот придет. И оно приходит, да. Но не одно, а в компании бутылки виски и задушевных разговоров с друзьями о несправедливости мира