Каждую ночь, в 3 часа, я слышу, как мой умерший брат просит меня открыть дверь
Я никому об этом не говорил. Ни семье, ни друзьям. Я даже не уверен, почему я пишу это здесь. Думаю, мне просто нужно, чтобы кто-то мне поверил. Или, по крайней мере, прочитал это, прежде чем это повторится сегодня вечером.
Прошел ровно год с тех пор, как умер мой младший брат Элиас.
Он был младше меня на три года, но всегда казался старше. Спокойнее, добрее, приземленнее. Элиас был из тех, кто читает молча, улыбается, не нуждаясь в причине.
Рак ударил быстро. Острый лейкоз. Врачи не стали приукрашивать действительность. Нам дали несколько месяцев. Но в конце концов прошло всего восемь недель.
Большую часть этого времени я провел с ним. Я помогал ему есть, когда он не мог поднять руки, держал его за руку, когда он был слишком слаб, чтобы говорить, пытался шутить, просто чтобы рассмешить его. В последние часы он смотрел прямо на меня. Не казался испуганным. Или даже грустным. Будто осознал и принял то, что его ждет.
— Не оставайся один, — прошептал он.
Это были его последние слова
После этого все закончилось. На мониторе ровная линия, несколько ласковых слов медсестры, а потом ничего. Мир просто... остановился.
Я почти не плакал. Поначалу. Думаю, часть меня отказывалась верить, что он действительно ушел. Я отключился от всего — от школы, друзей, рутины. Я спал весь день, всю ночь не спал, почти не ел. Я думал, что, возможно, тишина поможет мне справиться с этим. Вместо этого она оставила место для чего-то другого.
Первый раз, когда я снова услышал его голос, было около 3 часов ночи. Я не спал — просто лежал, глядя в потолок. Окно распахнулось, чтобы впустить поздний октябрьский ветер.
— Ты здесь?
Голос был слабым. Мягким. Доносился из коридора.
Я замер. Не потому, что боялся, а потому, что знал этот голос.
Я встал, открыл дверь, включил свет — ничего. Все двери были заперты. Окна закрыты. Ни звука, кроме моего собственного сердцебиения.
На следующую ночь это случилось снова. В то же время. Тот же голос.
Читай рассказ ужасов об экспериментах над людьми👇
— Ты здесь?
Я сказал себе, что это шутка памяти. Слуховые галлюцинации. Недостаток сна. В этом был смысл... Правильно?
Но голос продолжал возвращаться. Каждую ночь, ровно в 3 часа.
И тут послышались шаги.
Мягкие, неторопливые шаги по полу коридора, останавливающиеся прямо у моей спальни. Никогда не громче шепота, но его невозможно игнорировать.
В конце концов, я начал запирать дверь на ночь. Я включал белый шум, музыку, что угодно. Иногда я засыпал под подкаст, просто чтобы заглушить его. Но ничего из этого не работало. Звук все прорезал.
Затем раздался стук.
Три мягких нажатия. Затем его голос, теперь ближе:
— Пожалуйста. Открой дверь.
Голос никогда не звучал угрожающе. Не был злым и мстительным. Просто умоляющим и печальным.
Я сказал себе, что не сдамся. Я не собирался открывать дверь. Я не собирался играть во что бы то ни было — горе, травму, безумие.
Но это не остановилось.
Потом стало еще хуже.
Я начал находить вещи по всей квартире — предметы, которые не видел годами. Вещи, которые, как я знал, были в коробке на чердаке, запечатанные и забытые.
Маленький, изношенный игрушечный динозавр на подоконнике. Его любимая игрушка, та, которую он носил с собой повсюду в детстве.
На кухонном столе коробка сока — дикая вишня, именно тот вкус, который он умолял маму купить.
Каждый день что-то новое. Каждый вечер его голос.
Как будто прошлое просачивалось в настоящее. Или что-то пыталось заманить меня обратно.
Вчера вечером я нашел его старый дневник на своем столе. Он был с ним в больнице. Я тогда сам упаковал дневник в его сумку. Он никогда не писал в нем много, но это приносило ему утешение. Мы так и не забрали дневник домой. Я в этом абсолютно уверен.
И все же, вот он.
Пыльный. Закрытый. Знакомый.
Я его открыл.
Было добавлено только одно предложение, написанное дрожащим почерком на последней странице:
«Я нашел для тебя место».
Именно тогда я понял, что дело не только в памяти. Это было не просто горе. Что-то активно тянуло к нему.
Я перепробовал все. Я уехал из города. Ночевал в отелях. Останавливался у знакомых. Я даже снял домик в нескольких часах езды, в глуши, и выключил свой телефон. Но куда бы я ни пошел — в 3 часа ночи я его слышу.
Даже когда я не сплю.
И каждую ночь его голос меняется. Чуть-чуть. Поначалу незаметно. Немного более медленный ритм. Более плоский тон. Как будто запись изнашивается. Как будто маска медленно сползает.
Если это действительно Элиас...
Почему с каждым визитом он все меньше и меньше похож на самого себя?
Сегодня годовщина его смерти. Один полный год.
И я его уже слышу.
На этот раз не нужно ждать 3 часов ночи. Он пришел рано.
Я слышу шаги в коридоре. Медленнее, чем обычно.
Ближе.
Затем шепот.
— Пожалуйста. Открой дверь.
Я не должен этого делать. Я знаю, что не должен. Каждая частица меня кричит «не делать этого».
Но что-то внутри меня шепчет, что сегодня вечером все по-другому. Что, если я открою дверь, и все наконец закончится? Вдруг я его увижу? Еще разок. Это возможно...
Может быть, это не прекратится, если я этого не сделаю.
Я встал.
Подошел к двери.
Моя рука на замке.
Я собираюсь открыть.
---
Источник: Перевод истории с Reddit
Истории в Telegram: https://t.me/Eugene_Orange
Как вам рассказ? Подписывайтесь, лайкайте и пишите комментарии со своими впечатлениями! Буду очень рад вашей поддержке творчества! Больше историй здесь: