Шли годы, шли века. Путь, казалось бы, продолжался. И всё же, там, где он пересекался с землёй — появлялись развилки.
Каждый из тех, кто шёл, приходил в момент, когда казалось: всё, дальше не пройти.
И вот они, три путника, встретились на одной из таких развилок.
Не было ни песен, ни криков. Не было ни страха, ни уверенности. Просто три дороги. И каждый должен был выбрать.
Первый путник — мужчина, в возрасте. Он был мудрым, так говорили. За плечами — книги, словари, законы. Слова, и ещё раз слова.
Он посмотрел на развилки и сказал:
— Одна дорога ведёт к знаниям, другая — к власти, а третья — к свободе. Я выберу знания. Так был улажен порядок вещей.
Он взял первый путь. Но вскоре его глаза стали тускнеть. Слово за словом, книга за книгой — он всё больше чувствовал, как слова начинают поглощать его. Он понимал всё больше, но терял. Он перестал задавать вопросы. Просто шёл, следуя правилам, а в душе была пустота.
Второй путник был моложе, и в его глазах горела искра. Он не сказал ни слова, но внутри его был огонь, который все видели. Он был смелым, смелым настолько, что мог бросить вызов даже себе.
Он посмотрел на развилку и сказал:
— Власть. Это путь к могуществу. Только здесь я смогу изменить мир. Я выберу власть.
Он выбрал вторую дорогу. И в начале её шагал уверенно, будто знал, что сейчас он сделает всё. Но чем дальше он шёл, тем больше его сердце наполнялось сомнениями. Он понимал, что власть не даёт свободы. Он контролировал других, но не мог контролировать себя. Чем больше власти, тем меньше он был собой.
Путница же, не сказала ни слова. Она просто стояла и смотрела. Смотрела на эти дороги, как если бы видела нечто большее. У неё не было ни мудрости, ни силы, но была — тишина.
Когда другие двое отправились по своим дорогам, она шагнула на третью дорогу. Не уверенная. Не осуждающая. Не ждущая, чего-то. Она шла, как шли все до неё — не с целью, не с ожиданием. Просто шла, где её вели шаги. Без страха.
Она шла долго, не думая, что будет в конце. И всё же, чем дальше она уходила, тем более ясным становилось, что её путь не был настоящим для кого-то чужого. Это был путь, ведущий в себя. И в какой-то момент она не почувствовала, как перешла на другую сторону... Всё исчезло. Осталась только дорога, по которой она шла.
Прошли годы. В новом месте дороги, опять пересеклись. Все трое встретились вновь. Мужчина с книгами. Молодой человек с амбициями. И девушка, что шла…
Тот, кто выбрал знания, оглядел их, правда, сияние его глаз - было не то, что прежде. И он спросил:
— Ты выбрала свободную дорогу? Ты пришла к истине?
Девушка улыбнулась. Ответ был не в словах…
Тот, кто стремился к власти, посмотрел на свою измождённую руку, в которой не осталось силы. И тоже задал вопрос:
— Что ты нашла на своём пути? Почему ты не взяла власть?
Она, снова молча, указала в сторону, где начиналась её дорога. Там, вдали, где не было развилки, где не было конца — была тишина.
Они присели на обочине. Без слов. Они сидели рядом, не думая о том, что будет потом. Старик с глазами, полными времени, и женщина, чьи глаза смотрели, как в окно, видя не мир, а несказанное. Время двигалось, но не они — они были на развилке. Развилка, которая не ведёт куда-то, а просто есть. Она была.
Никто не говорил, но казалось, что именно здесь они должны были встретиться. Судьбы, как текучие реки, сливались в одно место, как будто даже сами дороги понимали, что здесь есть нечто большее, чем просто направленность. Направления встретились, но они не преследовали цели.
Так сидели они. И не было ни сожаления, ни отчаяния. Было только понимание — это то, что неизбежно. Место, где все решения сливаются в одно мгновение, где неважно, что выбрал ты, потому что неважно, что ждёт на другом конце.
И тут она заговорила, тихо, как эхо.
— Мы часто ищем ответы, потому что боимся пустоты.
Старик перевёл взгляд на девушку и всмотрелся в её глаза, в глаза, которые отражали пустоту, или это – не пустота? Пронеслось у него в голове. Тогда он сказал:
— А что, если нет ответа?
Она молчала, и в её молчании была не слабость, а сила. Потому что в этом мире, развилки - не требуют ответа. Они требуют принятия.
Вот так и сидели. Без слов. Без борьбы. Без стремления к чему-то. Они были как замкнутые кольца, касающиеся друг друга, но не сливающиеся в одно.
И, может быть, именно в этом было их настоящее счастье. В том, чтобы быть здесь, не стараясь быть там. В том, чтобы перестать думать о том, что они должны.
Судьбы, наконец, отдали друг другу свой взгляд, и не было ни прощения, ни прощённости. Просто взгляд, как признание: мы — здесь.