Начало рассказа. Часть #1.
Карта из обрывков
Берлин встретил её запахом жареных каштанов и бензина. Женщина в дверях пожимала плечами:
— Он снял комнату на месяц. Вчера уехал — оставил ключ и вот это.
В её руке оказался потрёпанный конверт. Софи разорвала его дрожащими пальцами. Внутри — билет на поезд до Праги и фотография.
Тот самый вагон.
Снятая изнутри: её силуэт у окна, застывший в полумраке, а на обороте цифры: "21.10.1996. Vltavská 8".
Поиск призрака
Прага. Вокзал. Осенний дождь.
Квартира на Vltavská оказалась пустой, но тёплой — будто кто-то только вышел. На кухонном столе:
- Окурок в пепельнице.
- Пустая бутылка вина.
- Карта Европы с отметками: Берлин → Прага → Вена → Будапешт.
Софи провела пальцем по линии маршрута. В углу карты — едва заметные буквы: "Ищи не там, где я был, а там, где была ты".
Она опустилась на стул. В голове звенело.
— Что за игра, Томас?
Из соседней комнаты донёсся скрип. Дверь приоткрылась, на пороге стояла девочка лет семи с куклой в руках.
— Он сказал отдать, когда придёшь, — сказал девочка, протянув конверт.
Внутри был ключ от камеры хранения на вокзале.
Камера №217
Дверь камеры, покрытая паутиной времени, скрипнула неохотно, словно не желая раскрывать свои тайны. Внутри, в полумраке, покоился старый чемодан, его кожа потрескалась, а наклейки отелей поблекли от времени.
Рука сама потянулась к пластинке "La Bohème". Бумажный чехол был изношен по краям, будто его часто перебирали пальцами. И вдруг Софи увидела её собственный рисунок, тот самый, что она оставила в парижской галерее пол года назад. На обороте, чернилами, выцветшими от времени, новый адрес: "Café Central, Вена. Каждый четверг в 17:00".
Софи прижала находку к груди.
«Томас, сколько можно заставлять меня бегать!?» - нервно прошептала она, чувствуя, как сердце бьётся в такт приближающемуся поезду. Но, ноги уже никого не слушали и несли её к кассе, в Вену, на встречу с прошлым, которое так долго ждало этого момента.
Запах кофе и жаренного миндаля
Венский экспресс опаздывал на сорок минут. Софи нервно теребила край карты Европы, где теперь красовались её собственные пометки поверх его линий. Они пересекались, как судьбы.
Кафе "Central" встретило её запахом кофе и жареного миндаля. Каждый столик казался сценой из чужой жизни. Но их история любви разворачивалась не на подмостках, а в вагонах, на вокзалах, в этих обрывках записок, которые вели её сквозь всю Европу.
Она заказала "Захер", кофе и села спиной к роялю, чтобы лучше было видно вход.
17:03. Никого.
17:17. В дверях мелькнула рыжая девушка из парижского книжного.
17:45. Официант принёс второй кофе и записку: "Для Fräulein с тоскующей душой".
Развернув бумагу, Софи узнала свой почерк. Это было её старое письмо из коробки под кроватью. Только внизу появилась приписка: "Сколько дорог нужно пройти, чтобы понять, что ты сам себе лабиринт?"
Она бросилась к выходу. На улице сумерки затягивали город в сиреневый туман. И вдруг она услышала знакомую музыку. Знакомую до мурашек мелодию, тот самый мотив из поезда в их первую встречу.
Музыка подхватила её за руку и повела. За углом, в арочном проёме, затерянном между вековых стен, стояло забытое уличное пианино, а за ним силуэт: ссутуленные плечи, тёмные волны непослушных волос, рубашка, хранящая следы вчерашней ночи. Он играл, не замечая мира, а мир вокруг затаил дыхание...
— Томас?
Человек обернулся, но это был незнакомец.
— Это чья композиция? — перехватывая дыхание, выдохнула она.
— Ничья, — музыкант пожал плечами. — Но парень вчера платил, чтобы я играл именно это. Странный тип, весь вечер просидел вон там. — Он кивнул на скамейку у фонтана.
Софи медленно подошла к дереву, листья шептались у неё над головой. На замшелом дупле, будто на ладони, лежали три вещи:
- Билет в Будапешт с завтрашней датой на 9:15.
- Её украденный в детстве "Маленький принц" с пометкой на 21 странице: "Ты в ответе за тех, кого приручила".
- Фотография — она, с растрёпанными волосами на подушке, на мгновение закрывшая глаза, в вагоне поезда в первый день их встречи. Он — на краешке снимка, с тенью улыбки и взглядом, в котором было столько... чего? На обороте, торопливыми буквами: «Ты прекрасна».
Дождь начался внезапно. Капли заставили чернила расплываться, дата на билете превращалась в синее пятно, прям как тогда номер телефона на её запястье. Софи судорожно прижала документы к груди и отправилась искать место для ночлега.
Добравшись до хостела, который ей посоветовали в Кафе "Central", она разложила перед собой все находки, и постепенно всё стало складываться в странную картину:
- Пластинка — точно такая же, как та, о которой он когда-то сказал в поезде: "Я украл её в двенадцатилетнем возрасте". Прямо как она когда-то украла книгу.
- Рисунок — тот самый, с её выставки. Значит, он приходил на её вернисажи, прячась в толпе, наблюдая за ней, но не подходя.
- Карта — все её летние поездки на пленэры были отмечены. Он знал, куда она поедет. Он следил?
Софи почувствовала, как по спине пробежали мурашки. Всё это время он был рядом, но не походил … Почему?
Игра
Будапешт пах корицей и дымом.
Софи стояла на перроне Западного вокзала, теребя в руке билет, который уже больше был похож на пожёванную бумагу. В голове стучало: "Зачем я здесь"?
Но город не давал ответа. Только ветер, швырявший в лицо обрывки афиш и чужие голоса.
Комната в "Párisi Udvar"
Отель дышал стариной, его позолота осыпалась лепестками былой роскоши. Ключ скользнул в её ладонь без лишних слов, будто ее ждали.
Номер 33. Дверь скрипнула и открылась в пространство, где время застыло. На выцветшем покрывале лежал ее шарф, который она думала, что потеряла. На столе, три пустых бутылки вина и пепельница с окурками. Подоконник приютил раскрытый блокнот с одной единственной фразой: "Еще не много и ты всё узнаешь, только потерпи, прошу..."
Софи подошла ближе. Под блокнотом блокнотом лежал конверт. В нём:
- Фотография Томаса на фоне этого же окна с вчерашней датой на обороте.
- Билет на паром в Венецию, отходящий следующим днем. На оброте надпись - "Жду тебя на станции Santa Lucia. Третий путь, 18:00."
- Её собственная записка из коробки под кроватью: "Я бы нашла тебя даже в аду".
Она села на кровать, почувствовав как пол и вся комната закачалась. Он был здесь. Совсем недавно. Его дыхание еще висело в воздухе, а пальцы оставили невидимые следы на обоях.
- Почему... - шепнули ее губы, пока слеза растворяла последний вопрос - Почему ты убегаешь, вечно убегаешь...?
Ночь без сна
В 3:17 она проснулась от стука.
Не в дверь. В окно. Софи распахнула створку, но за ней был лишь ветер, беспокойный, как чьё-то прерывистое дыхание. Он кружил по мостовой, подхватывая клочки газет и опавшие листья, будто разбрасывая обрывки чужих недописанных писем.
Она уже хотела закрыть окно, когда взгляд скользнул вниз. На узком козырьке лежал камень, неприметный, серый, словно специально подобранный так, чтобы не привлекать внимания. Его выдавала белая нить, туго обвитая вокруг и сложенный вчетверо клочок бумаги, трепещущий на ветру.
Сердце Софи дрогнуло. Он.
Только он мог стучаться в её жизнь камнями и шёпотами, появляться в полумраке вокзалов и исчезать, оставляя после себя лишь запах дождя и неразгаданные намёки.
Она протянула руку, и в тот же миг порыв ветра рванул записку, будто невидимые пальцы пытались отнять её. Но Софи успела.
"Прости. Я не играю. Я просто боюсь"
Почерк был его.
Софи схватила камень и швырнула его в стену.
— Трус! — крикнула она в ночь.
Но город молчал.
Утро. Паром
Беспокойная толпа туристов с чемоданами на колесиках, звенящих, как кандалы, теснилась у трапа. Все торопились, толкались, стремились первыми ворваться на борт, будто от этого зависело нечто большее, чем просто удобное кресло у иллюминатора.
Софи стояла в этой очереди, ощущая, как всеобщая суета подымает градус её терпения. Каждый нерв в ее теле был натянут, как паруса перед штормом, а вокруг... эти обычные люди, с их обычными тревогами: успею ли занять место, не опоздать бы, где мой багаж.
Но она знала, что сейчас не просто садится на корабль. Сейчас она бросала якорь в свою судьбу.
— Последний звонок! — прокричал моряк.
Она сделала шаг вперед, но шум голосов, скрип канатов, крики чаек, все смешалось в единый гул, трап под ногами слегка качнулся... её билет чуть не упал в воду.
— Фух... поймала, — прошептала Софи.
Или бы лучше не поймала? В этот момент она поняла: это не поиски, не погоня, а забег. И бежать, возможно, нужно не за ним, а от всего этого. От камешков в окнах, записок, призраков в запотевших стёклах кафе... бежать от этой странной и непонятной игры.
Автор: Аркадий Тивин
©Тивин А.В. 2025
Все текстовые материалы канала "Без обложки" являются объектом авторского права. Запрещено копирование, распространение (в том числе путем копирования на другие ресурсы и сайты в сети Интернет), а также любое использование материалов данного канала без предварительного согласования с правообладателем. Коммерческое использование запрещено.
П.С. Друзья, если Вам понравился рассказ, подпишитесь на канал. Так вы не пропустите новые публикации.