(или "Два оттенка синего")
Глава I
Все счастливые художники похожи друг на друга; каждый несчастный художник несчастлив по-своему.Дом Полины Горецкой и Николая Лукашука был полон холстов, но покоя не знал. Краски, разбросанные по столам, как неубранные после бала бокалы, кричали о творческих муках. Кисти, забытые в стаканах из-под кофе, напоминали увядшие цветы — когда-то полные жизни, теперь лишь тени былых вдохновений.
Глава II
Полина стояла у окна, глядя, как дождь размывает контуры сада. В руке — тюбик с краской, почти пустой.— Опять ультрамарин кончился, — сказала она, и голос её звучал так, словно это было не просто отсутствие синей краски, а крушение всех надежд.Николай, не поднимая глаз от холста, пробормотал:— Возьми мой.Но оба знали — его ультрамарин был другого оттенка. На полтона темнее. Как и всё в их жизни.
Глава III
Вечером, когда тени стали длинными, а тюбики — пустыми, они сидели в мастерской, спиной к спине. Между ними лежала палитра с засохшими красками — немой свидетель того, что когда-то здесь рождалось нечто большее, чем просто картины.— Завтра купим новые краски, — сказал Николай.— Завтра, — повторила Полина.Но оба знали — завтра будет как сегодня. И как вчера. Потому что художники не ищут счастья. Они ищут тот единственный оттенок, который, может быть, наконец, передаст то, что нельзя выразить словами.ЭпилогА кисти так и остались в стаканах.P.S. Виноват ли ультрамарин, что он не может быть двумя тюбиками сразу?
