Дом стоял в долине, где ветер никогда не замирал, но и не бушевал, а ходил неспешно меж камней и трав, точно старик, что ищет забытый амулет.
Земля вокруг была сухой, но не бедной, а сдержанной — как лицо того, кто слишком много знает, чтобы говорить о чувствах.
Сам дом был глиняным, гладким, словно его не строили — а вылепили из самой тишины.
На пороге сидел петух, который не кукарекал, а смотрел вдаль, будто хранил дежурство над рассветом. Омар пришёл туда не за едой — он хотел лишь укрыться на ночь, найти немного тени и покоя,
но когда он переступил порог, то почувствовал аромат, который нельзя было назвать запахом еды:
это был запах, что принимают, как исповедь,
не сильный, не вызывающий, а мягкий, будто кто-то шепчет из прошлого:
«Ты можешь отдохнуть. Здесь тебя помнят». На кухне стояла женщина.
В чёрном платке.
Её лицо не было ни печальным, ни весёлым — оно было целым,
словно каждое утро она собирала его по крупицам,
как собирают ягоды, что должны дожить до вечернего пирога.