Я живу в частном доме на южной окраине села. Дом уже не новый, но с душой: печка на кухне, веранда, скрипящий пол в спальне. А за домом — сад. Черешня, вишня, яблоня, пара слив, ну и виноград, куда без него. Сад не для продажи, не для показухи, а для своих: чтобы внучка руками с ветки рвала, дочка компот варила, и соседка Зоя Павловна — та, что мужа на диете держит — могла прийти и взять пару горстей сладкой вишни. Но есть одна напасть, которая тоже полюбила мои плоды с деревьев. Поначалу я боролся с птицами по старинке: тряпки на палках, пластиковые бутылки, чучело с ведром на голове, дети его звали «Петя». Всё не то. Птицы летали, смотрели, как я «развлекаюсь», и спокойно продолжали свой завтрак, когда я уходил. Особенно наглые были дрозды, скворцы, воробьи. Могли сесть на ветку рядом с моим Петькой и деловито поклевать, не отвлекаясь. Однажды сосед Геннадий — мужик, что называется, с руками, но язык у него тоже не промах — бросил мимоходом:
— А ты фольгу попробуй. Я у себя развесил