Горы — странные учителя.
Они молчат, но от этого слышатся яснее.
И чем выше поднимаешься, тем больше понимаешь:
не всё, что кажется невозможным, действительно таким является. Омар шёл по извилистой тропе, где козы чувствовали себя увереннее, чем люди.
Он не знал, зачем идёт — просто шёл.
И когда ветер стал пахнуть дымом и инжиром, он понял — пора остановиться. Хижина у скалы.
Старая, как трещины на граните.
На крыльце — отшельник.
Не седой, не молод, не суровый — просто человек, которого не тронули шум и торг мира. — Ты шёл долго, — сказал он, не спрашивая. — А я как раз готовлю то, чего не должно быть. — Что это? — спросил Омар, присаживаясь.
— Десерт.
— Из чего?
— Из тыквы. Омар приподнял бровь.
На Востоке тыква — овощ. Для плова, для супа. Для мужчин.
Но десерт? Отшельник кивнул и открыл крышку казана.
Там — тыква, нарезанная аккуратными кубиками, уже распаренная в молоке.
Пахло мягко. Как детство без ссор.
Инжир, орехи, кардамон, розовая вода.
Он помешал — и пар поднялся, как молит