Мой город спит не с теми, ждет не тех,
на завтрак солнце — теплой свежей сдобой.
А где-то Бьорк танцует в темноте, и если ты не чувствуешь — попробуй, считай шаги, дотронься каблуком до стертых досок перед эшафотом, послушай ритм, который так знаком всем отдающим жизни за кого-то, закрой глаза — наощупь, наугад иди вперед, не думая о точке…
Такое утро —в фотоаппарат, на макросъемку — лопнувшую почку, зеленый дым над мундштуком ветвей, атлас листа, шифон цветущей вишни…
В такое утро танцевать честней, чем притворяться в городе не лишней, чем сравнивать все то, что все равно не будет равным главному — друг другу …
И Ларс фон Триер выключил кино, у эшафота даме подал руку — и замер танец, остановлен счет, и все свободны — городу навстречу…
И если он, скучая, позовет — мне кажется, я даже не отвечу.
Светлана Лаврентьева
