Летний зной в тот год превзошел все рекорды. Уже к девяти утра раскаленный воздух струился над асфальтом, превращая город в гигантскую паровую баню. Именно в такое пекло меня занесло в районную поликлинику №12 — массивное здание сталинской эпохи с пожелтевшими от времени стенами и высокими окнами, которые, казалось, не открывались со дня постройки. Очередь в кабинет эндокринолога напоминала группу узников, приговоренных к медленной казни. Пожилая женщина в ситцевом платье обмахивалась сложенной вчетверо газетой "Труд". Молодой парень с гипсом на руке безуспешно пытался растянуть мокрую от пота футболку. Даже воробьи за окном сидели с раскрытыми клювами, словно прося пощады у беспощадного солнца. — Кто последний? — раздался спокойный, бархатный голос. Я обернулся. В дверях стоял невысокий мужчина лет пятидесяти с аккуратной сединой у висков. Его светлая льняная рубашка выглядела удивительно свежей в этом душном пекле. Получив кивок от крайнего в очереди, он улыбнулся: — Спасибо. Потерпл