Прошли века. Люди снова сменили слова. Снова надели маски и знаки. Снова забыли и, заставили забыть. Одним словом – жили так, как будь - то ничего не было…
Те, кто шёл за светом, превратились в тех, кто свет охраняет.
А потом — в тех, кто говорит, что только они и есть свет.
А он — тот, кто когда-то был мальчиком,
тот, кто стоял на берегу,
тот, кто услышал: «Ты стал» —
он исчез.
Не умер. Не пал. Просто вышел из видимого мира. Хотя… если мы не видим, значит этого нет?!
Люди стали говорить:
— Был. Великий.
О, как он учил.
Ах, как он вдохновлял.
Надо помнить его слова…
И создали собор.
Высокий. Холодный.
С изображениями, похожими, но не живыми.
И там читали о нём.
Но однажды, у того же берега — у той же воды,
сидел ребёнок. Не мальчик.
Девочка.
С тихими глазами. С лицом, на котором было нечто от ветра, и нечто от звезды.
Она просто сидела.
Не молилась. Не читала. Не звала.
Просто чувствовала.
И в какой-то момент — вода зашевелилась.
Не сильно. Не бурно.
Как будто кто-то идёт, но не торопится.
Она подняла взгляд.
И не увидела никого.
Но знала: он — здесь.
Потому что она — готова.
И в тот миг небо вспыхнуло чем-то, что не было светом в привычном смысле.
Это было… узнавание.
Девочка ничего не сказала.
Она встала.
И пошла.
Без планов. Без учителей. Без карты.
Но там, где она ступала — начинали вспоминать травы.
Там, где она смотрела — люди переставали врать себе.
И в голосе её не было силы. Но было достаточно тишины, чтобы другие услышали своё сердце.
Её называли по-разному:
— Странная.
Дикая.
Прозревшая.
Новая.
А она просто шла.
И где-то, за горизонтом, тот самый, что когда-то ушёл по воде,
и тот, что встал после него,
и те, кто светились до первого слова —
все улыбались.
Потому что путь - продолжается.