– Что случилось? – я машинально отступила на шаг, пытаясь разглядеть экран.
– Она – Алиса Романтик! Та самая! Которую читает пол-интернета!
Я замерла с пакетом продуктов в руках. Алиса Романтик? Автор нашумевшей серии любовных романов "Страсти по соседству"? Тот самый популярный блогер с миллионной аудиторией? Нет, быть такого не может. Только не моя свекровь – Антонина Васильевна Кравцова, заслуженный преподаватель русской литературы, гроза всех невесток в радиусе пяти километров.
Я вспомнила, как она отчитывала меня за легкомысленное чтение "бульварных романчиков" всего пару недель назад. "В наше время девушки читали классику!" – гремела она, поправляя идеально уложенный пучок седых волос.
– Не может быть, – пробормотала я, но любопытство уже взяло верх.
– Смотрите! – Галина Степановна торжественно развернула планшет. На экране красовался популярный литературный блог, который я и сама почитывала украдкой. А под последним постом – фотография. Та самая брошь с аметистом, которую свекровь никогда не снимала. На фоне старинной печатной машинки.
Колени предательски задрожали. Я прислонилась к стене подъезда, пытаясь осмыслить увиденное. Последние пять лет совместной жизни с её сыном промелькнули перед глазами: бесконечные замечания о неправильно сваренном борще, косые взгляды на мой "неподобающий" маникюр, снисходительные комментарии о моей работе в издательстве.
"Приличные девушки не читают любовные романы, – звучал в голове её менторский голос, – они их пишут!" И тут же всплыло воспоминание, как однажды я застала её за ноутбуком, а она захлопнула крышку с такой поспешностью, словно прятала государственную тайну.
Вечером я сидела перед компьютером, листая страницу за страницей. Всё сходилось: время публикаций, мелкие детали из жизни автора, которыми она делилась с читателями, даже истории из её преподавательского прошлого. Но главное – стиль. Теперь я узнавала в любовных перипетиях героев её острый ум и язвительность, только направленные не на критику окружающих, а на создание ярких, живых характеров.
"Элеонора поправила очки на переносице и посмотрела на невестку тем самым взглядом, который приберегала для особых случаев. Девочка явно не понимала, что варить борщ – это искусство, а не просто покрошить овощи в кипяток..." – читала я, и меня бросало то в жар, то в холод от узнавания.
Следующим утром я столкнулась с ней в подъезде. Она выглядела как обычно: строгий костюм, идеальная укладка, неизменная брошь-аметист.
– Доброе утро, Антонина Васильевна, – я набрала в лёгкие побольше воздуха. – Знаете, я вчера прочитала потрясающий роман. "Страсти по соседству". Не хотите обсудить?
Она замерла на полушаге. Впервые за все годы нашего знакомства я увидела, как краска заливает её обычно бледные щёки.
– Марина, – она поджала губы, – мы же говорили о твоём увлечении этими... – она запнулась на полуслове.
– Романами Алисы Романтик? – я улыбнулась как можно невиннее. – Кстати, у неё точно такая же брошь, как у вас. Какое совпадение!
В следующую секунду произошло невероятное. Антонина Васильевна рассмеялась. Не тем снисходительным смешком, которым обычно комментировала мои промахи, а искренне, по-девичьи звонко.
– Заходи, – сказала она, отпирая дверь своей квартиры. – Кажется, нам есть что обсудить.
Её кабинет оказался совсем не таким, каким я его представляла. Вместо чопорных томов классиков в строгих переплётах – уютный творческий беспорядок. Старинная печатная машинка соседствовала с современным ноутбуком, повсюду лежали блокноты с заметками, а на стене висела карта с разноцветными стикерами – сюжетная раскладка будущих романов.
– Присаживайся, – она указала на кресло. – Чай? Или кофе?
– Кофе, – автоматически ответила я, всё ещё оглядываясь по сторонам.
– Черный, две ложки сахара, – кивнула она. – Я помню.
Это было так неожиданно, что я замерла с открытым ртом. Она помнила, как я пью кофе?
– Знаешь, – начала Антонина Васильевна, колдуя над туркой, – я начала писать после смерти мужа. Сначала это был просто дневник, способ справиться с одиночеством. Потом – блог о жизни пожилой учительницы. А потом... – она улыбнулась, – оказалось, что во мне живёт не только строгая преподавательница.
Я смотрела, как она варит кофе – уверенными, отточенными движениями, совсем не похожими на суетливую неловкость, которую она демонстрировала на семейных обедах.
– А почему псевдоним?
– О, – она хитро прищурилась, – ты же знаешь наш городок. Представляешь заголовки местной газеты? "Заслуженный педагог пишет любовные романы!" Мои бывшие коллеги не пережили бы такого удара.
Мы проговорили до вечера. Она показывала мне черновики, делилась историями о том, как пряталась от сына с ноутбуком, как осваивала социальные сети, как дрожащими руками опубликовала первый роман.
– А знаешь, – призналась она под конец, – многие мои героини списаны с тебя.
– Со мной? – я поперхнулась кофе. – Но все ваши героини такие... яркие, смелые...
– Именно, – она посмотрела на меня с неожиданной теплотой. – Ты напоминаешь мне меня в молодости. Только я не решалась быть собой лет до пятидесяти. А ты – другая. Я... – она замялась, – я горжусь тобой. И прости за борщ. Ты его замечательно готовишь.
С того дня всё изменилось. Мы стали соавторами – сначала тайными, потом официальными. Она учила меня писать, я помогала ей с продвижением в социальных сетях. Её блог стал ещё популярнее, когда она начала делиться историями о том, как классическая литература переплетается с современной жизнью.
А ещё через год на книжной ярмарке я с гордостью представляла нашу совместную книгу: "Свекровь в стиле блог". Антонина Васильевна сидела в первом ряду, сияющая и помолодевшая, а на её жакете поблёскивала неизменная брошь с аметистом – теперь уже не символ строгости, а талисман нашего необычного творческого союза.
Теперь каждый вторник мы устраиваем литературные посиделки. Она заваривает кофе, достаёт домашнее печенье, и мы обсуждаем новые сюжеты. Иногда к нам присоединяются её подписчицы – оказывается, половина нашего подъезда тайно читала её романы! А сын только качает головой и говорит, что наконец-то в семье воцарился мир – пусть и такой необычный.
Я часто думаю о том, как одно случайное открытие может изменить всю жизнь. На самом деле мы не знаем, сколько удивительных талантов и невероятных историй скрывается за масками, которые мы носим каждый день? Иногда достаточно просто заглянуть за фасад – и обнаружить там целый мир, полный удивительных сюрпризов.
А на днях Антонина Васильевна подарила мне брошь – точную копию своей. "Теперь ты тоже хранительница семейных тайн", – подмигнула она. И я впервые подумала, что быть невесткой – это не испытание, а подарок судьбы. Особенно если твоя свекровь – тайный автор любовных романов.