— Я устала от этой игры, я ухожу! — Светлана резко поставила чашку на стол, и хрупкий фарфор издал глухой, угрожающий звук. Она смотрела на Виктора глазами, в которых искры решимости то и дело перемежались с морем обиды. Виктор моргнул и попытался улыбнуться, но даже он почувствовал, как фальшь застряла где-то между его губами и сердцем. — Свет, ты что, опять обижаешься? Ну прекрати. — Он потянулся к её руке, но она быстро отдёрнула её. — Опять? Ты только это и говоришь! Опять! — голос её сорвался. — Знаешь, я больше не хочу быть “опять” в твоей жизни, Витя. Виктор откинулся на спинку стула и закурил, тяжело вздохнув. — Что ты несёшь, Светка? Куда ты пойдёшь? Ты вообще представляешь, как это? Светлана не отвечала. Она смотрела в окно, за которым последние жёлтые листья цеплялись за ветки, словно тоже не хотели отпускать что-то, что давно перестало их держать. Их брак уже давно был словно старая, истончившаяся занавеска, которая держалась на одном-двух ржавых крючках. Когда-то Светлана