— Знаешь, что самое паршивое в этой истории? — Михаил крутил в руках пустой бумажный стаканчик. — Я ведь даже не успел доделать годовой отчёт. Просидел над ним две недели, а теперь кто-то другой поставит свою подпись. — Может, кофе? — предложила симпатичная девушка бариста, явно чувствуя себя неловко от того, что слышит чужой монолог. — У нас новый сезонный латте с тыквой... — Да какой там латте, — Михаил машинально достал телефон, проверяя, не звонила ли жена. — Американо, пожалуйста, двойной. Самый обычный. Он поймал своё отражение в витрине кофейни: помятый галстук, который обычно был идеально выглажен, растрёпанные волосы — следы нервного жеста, выдающего привычку ерошить их в минуты стресса. Пятнадцать лет в компании. Полтора десятка лет, начиная с той случайной встречи именно в этой кофейне, когда Сергей Петрович... — Ваш кофе уже оплачен, — прервала его воспоминания бариста. — Простите? — Женщина перед вами. Она оплатила следующий заказ, — девушка улыбнулась. — Сказала, что сего
Публикация доступна с подпиской
Первый ряд