(Часть 1)
Антон Павлов сидел в своём тускло освещённом кабинете, лениво вращая в пальцах ручку. Часы на стене размеренно отстукивали секунды, но для него они казались бездушными ударами молота — время, словно хищник, неустанно пожирало его последние силы. Листы дела, разбросанные по столу, больше не выглядели важными уликами — они сливались в хаотичный узор из чёрных строк, строк, которые он уже читал тысячу раз, но ответов так и не нашёл.
Павлов был в этой игре слишком долго. Десятки лет расследований, серийные убийцы, следы, которые то проступают, то исчезают, как дым. Но самое страшное, что ему не удавалось догнать этих убийц, и за каждым провалом оставались невинные жертвы, которые продолжали преследовать его. Они появлялись в снах, как живые призраки, их искажённые от ужаса лица, мольбы о помощи — все они размывались в один болезненный поток, который заставлял его просыпаться среди ночи в холодном поту.
На столе громко завибрировал телефон, вырывая Антона из задумчивости. Номер оперативного дежурного.
— Да, Павлов, — ответил он, прикрывая глаза.
— Нашли тело, — дежурный говорил быстро, с лёгкой ноткой беспокойства в голосе. — Похоже на твоего старого знакомого. Тот же почерк.
Антон долго не отвечал. Каждое новое тело — это не просто цифра в сводке, это потерянная жизнь. Внутри него что-то оборвалось, когда он услышал «твой знакомый». Сколько месяцев он шёл по его следу? Полгода? Год? А теперь снова. Новый виток.
— Адрес? — наконец спросил он, пытаясь подавить волны беспомощности.
— Ленинградка, дом тридцать два. Квартира на четвёртом.
Антон бросил телефон на стол, поднялся и, резко хлопнув дверью, направился к выходу. Привычная тяжесть оковала плечи. Каждая новая жертва всё больше опустошала его, но отступить он не мог. Это была его работа, единственное, что у него осталось.
***
Машина легко скользила по мокрому асфальту. Город, как всегда, был погружён в густую тьму осеннего вечера. Фонари бесцельно мерцали в тумане, тускло освещая пустые улицы, которые казались мрачными коридорами между мирами. Антон смотрел в боковое окно, не видя ничего конкретного. Взгляд его был рассеян, мысли вертелись вокруг одного — что на этот раз он упустил? Почему снова мёртвая женщина, а он всё ещё где-то на шаг позади?
Он подумал о дочери, которую не видел уже несколько месяцев. Она росла, а он оставался для неё лишь фигурой на фотографии. Воспоминания о бывшей жене были ещё слишком свежими. В тот день, когда она подала на развод, Антон понял, что погряз в работе настолько, что потерял всё. «Мы для тебя не существуем, Антон», — сказала она, когда закрывала за собой дверь. Она была права. Работа была его проклятием, но и спасением. Он продолжал гнаться за преступниками, словно это могло вернуть ему контроль над жизнью.
Он резко свернул на Ленинградку и вскоре оказался возле старого кирпичного дома. Приехав к месту преступления, Антон накинул капюшон плаща и направился к подъезду. Серые, истёртые стены здания, обшарпанные ступени — всё это добавляло ощущение заброшенности и упадка.
***
Квартира была погружена в тишину, будто звук здесь сам по себе был чужаком. Следственная группа уже работала, но их шаги и голоса казались глухими, как эхо в глубоком колодце. Антон скользнул мимо, едва заметив их, и вошёл в комнату.
Первое, что бросилось в глаза — идеально расставленная мебель. Все предметы выглядели так, будто их никто никогда не трогал, не использовал. Кровать застелена с хирургической точностью, стулья выстроены в идеальной симметрии. В воздухе стоял запах чистоты — никакого привычного запаха смерти, крови или разложения. Всё казалось слишком... стерильным.
Женщина лежала на полу, словно аккуратно положенная. Её глаза были широко открыты, застывшие в молчаливом вопросе. Антон встал рядом и присел на корточки, внимательно изучая её лицо. Ни страха, ни боли. Он коснулся её руки — холодная, как мрамор. Убийца не торопился. И, как всегда, он оставил послание.
— На стене, — раздался голос кого-то из группы. — Мы нашли надпись. Красной краской.
Антон поднял глаза и увидел: слова, написанные ровным, почти каллиграфическим почерком, располагались на серой стене.
«*Я всегда на шаг впереди*».
Он сделал несколько шагов вперёд и пристально посмотрел на надпись. Красная краска. Не кровь. Убийца посмеялся над ними — играл, как кот с мышью. Это была его подпись. И Антон знал, что этот человек давно изучил его, знал каждую его слабость.
— Почему краска? — спросил один из молодых детективов, стоявших рядом. — Обычно такие психи любят кровь.
Антон молча смотрел на стену, стараясь не обращать внимания на приторный запах свежей краски. Он уже много раз задавал себе этот вопрос. Но, похоже, что этот убийца был не из тех, кто жаждет хаоса. Всё было выверено, тщательно продумано.
— Это контроль, — тихо ответил он. — Для него важна не кровь. Ему нужно нечто другое. Что-то, что мы пока не понимаем.
Он повернулся и снова взглянул на тело. Но что-то в этом казалось неправильным, не таким, как прежде. Антон внимательно изучал детали. И вдруг заметил.
Рядом с рукой женщины лежало кольцо. Оно было слишком чистым, слишком заметным, как будто его специально оставили. Пальцы Павлова осторожно взяли кольцо, и он увидел гравировку внутри: три символа. Точно такие же он видел на месте другого убийства несколько месяцев назад. Улыбка коснулась его губ.
— Он хочет, чтобы я это нашёл, — произнёс Антон. — И он знает, что я это понял.
Внутри его груди снова разгорелось старое, болезненное ощущение. Это была игра, смертельная игра, которую он должен был выиграть.
(Продолжение во 2 части из 8)
#МозаикаЖанров #ИнтересныеРассказы #Чтение #Истории #Литература