Красною кистью рябина зажглась. Падали листья. Я родилась (с)
В этом году мне совершенно не засыпается. Уж сколько времени прошло с осеннего равноденствия, а я, как перевозбужденный ребенок, никак не могу приуютиться под одеялом и заснуть. Конечно, на то есть свои причины, вернее, одна причина. Но сейчас о следствии.
Сегодня - день рождения моего любимого поэта. И я только что вернулась из дома-музея Марины Цветаевой (уснешь тут, как же). Передать эмоции сейчас сложно, да и все свое красноречие я оставила в Борисоглебском переулке, проведя спонтанную экскурсию для человека, который не дает мне спать, вытаскивая на разные замечательные мероприятия и прогулки по Москве.
Марина Цветаева... Это имя для меня в ряду имен созвучных поэтов начала двадцатого - особенное. В ранней юности на это имя отбрасывала тень огромная скала: совершенно иная по драматургии Анна Андреевна. В этой тени я с трудом могла разглядеть чуть резкие, нервные, сжатые, как от боли губы, строки Цветаевой. А потом вдруг они впились в меня, стали жалить, отравляя и одурманивая сознание, пока их яд не смешался с кровью в моих венах...
По странному стечению обстоятельств последним пристанищем Цветаевой в Москве стал дом на Покровском бульваре, дом, в котором я родилась. В такой же коммунальной квартире, в какой жила и она. Недавно, гуляя по Москве, я обнаружила на своем доме памятную доску:
А вот с сегодняшнего мероприятия фотографий не будет. Ну никак у меня не получается останавливать мгновения, если они по настоящему прекрасны.
А еще, давно хотела приобрести новый сборник стихов Цветаевой. Чтобы он был красивый, на хорошей бумаге. И в день рождения моего любимого поэта я сделала себе такой подарок.
"В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь.
И люди думают: жена, дочь, -
А я запомнила одно: ночь...."
