Спать давно пора, но я сегодня не усну, чувствую
Когда-то я придумала песню, про то, как мне не уснуть. В таком же примерно состоянии
Эти мои песни как мои же не родившиеся дети. Но тут только моя лень виновата, что они не родились. Ну или нехватка таланта.
Детей я сама себе не рожу, тут уж невиноватая я.
Я когда жила в другом месте, ходила к метро по подземному переходу под ж/д путями
Там всегда было холодно, как в подвале, даже в жару
И почти всегда там кто-нибудь играл или пел
Иногда там играл очень хороший гитарист
Иногда неплохой аккордеонист, то ли слепой, то ли мошенник
Я тогда была очень бедной, но им всегда давала. Рублей по 20-30.
Сейчас я никому не даю. Не знаю, почему; сердце высохло, наверное.
Так вот, в том переходе играли и плохие музыканты. Парни с гитарами, перепевающие ДДТ и Сплин, группы маргинальных товарищей, бренчащих что-то совсем уж непонятное в нетрезвом виде. Такие обычно имели мальчика или девочку на побегушках, которые нападали на прохожих с шапкой-поберушкой, жизнерадостно предлагая "поддержать начинающих музыкантов".
Таким я никогда не давала.
А ещё изредка там пел мужик.
Он сидел на ледяном полу у стены, без всякого инструмента, в полном одиночестве, и пел "я свободен". У него не было ни слуха, ни голоса. Он путал слова и импровизировал походу пьесы. Иногда просто громко проговаривал что-то из своих фантазий речитативом.
У него был очень громкий надрывный голос, и он всегда пел как в последний раз.
И несмотря на все вышесказанное, это было красиво
Акустика в переходе была хорошая
Его было слышно издалека. Метров за 50 я уже понимала по доносящимся воплям, что демон вернулся в свое подземелье.
Он никогда не смотрел на прохожих - просто сидел, раскачивался и пел. Я даже не помню, была ли у него банка, коробка, кепка для денег. Может, он орал просто так? Из любви к искусству.
Он так сжился в моем сознании с этим сырым тоннелем, что мне не хватало его воя, когда там было пусто или когда там играли другие, даже хорошие музыканты.
Я обожала того мужика
Но я ни разу не дала ему ни рубля
Мне казалось это совершенно неуместным. Да и, говорю, я даже не помню у него никакой ёмкости под деньги.
В любом случае, крики его души были выше денег
Это как я не могу продавать свои занятия рисованием
Это для меня все изуродовало бы. Всю атмосферу, всю красоту момента
Спасибо вам, Марьванна, вот ваши 500 рэ
Рвотина-блевотина
Мне всегда было удивительно, как люди не видят, что деньги все уродуют.
У меня с юности это чувство. Продавать свое время. Продавать свои умения. Продавать свои идеи. Тошнит.
Вот так я ловко объяснила, почему не дала тому мужику ни рубля
До сих пор у меня в ушах его голос, его вопль
Мало кто пел лучше него в этой жизни
Так петь можно только полностью самоуничтожившись.
Наверное, он умер
Хотя, кто его знает, теперь я редко там бываю. Больше он мне не попадался, но может, просто сменил подземелье.
Как бы то ни было, сегодня он поет у меня внутри. В моем внутреннем бесконечном тоннеле.
И с его воем сливаются мои неспетые песни. А может, на самом деле это они и были там в переходе под ж/д.
В общем, такой сегодня пост, с подвыванием
Если что, у автора не депрессия
И жизнь по-прежнему прекрасна
Но местами ее красота обретает странные обличья.
Всем спокойного сна
До встреч
