Холодно. И на улице, и в квартире, и в душе – везде холодно. Полина, кутаясь в мохнатый халат, подошла к окну, со слабой надеждой потрогала батарею. Нет, не затопили ещё. Серая пятиэтажка напротив зябко поёживалась на ветру, а тот безжалостно хлестал её по обветшалым бокам. Тяжко приходится домам в конце сентября. Наверное, они не любят осень. Если бы Илюшка был дома, то было бы теплее. Он крутился бы рядом, выпрашивая пиццу или блины, отвлекал бы от невесёлых дум бесконечными вопросами. Но на этих выходных он гостил у отца. Полина оторвалась от холодной батареи. Хотела пойти на кухню и поставить чайник, однако ноги привели её к письменному столу, на котором стоял Илюшкин ноутбук. Он, правда, только назывался Илюшкиным, а на самом деле был общим. Включила посмотреть, не стало ли вдруг хоть кому-то интересно, как у неё дела. Сообщений не было. Курсор мыши пополз к строке с именем «Александр П.», за которой скрывалась душераздирающая переписка недельной давности. «Не надо! Не перечитывай