Здравствуйте, уважаемые читатели!
Это нетипичный контент для моего канала. Весь последующий материал будет изложен в свободной форме. Разговорный жанр или лайфстайл, если хотите. Я просто поделюсь своими впечатлениями о жизни в деревне и расскажу, что увидел, услышал и узнал.
Но если вы не хотите читать откровения обычного крестьянина, то эта статья не для вас.
Я человек городской. Деревня мне не присуща. Я даже в детстве предпочитал мычанию коровы или крику петуха по утрам протяжный гудок завода. А мой город, в котором я родился, что ни на есть заводской. Советский, если хотите.
И вот приехал я в деревню на две недели, чтобы набраться сил и отдохнуть от городской суеты. Над стихами поработать. Честно говоря, думал, что это будет лёгкая прогулка. Но уже по дороге понял, что не всё так просто. Интернет в моём телефоне исчез где-то за последним ухабом, и теперь, чтобы получить сигнал приходилось искать нужный угол, где хоть что-то ловило.
Первое утро началось с неожиданного пробуждения. Вместо моего привычного будильника, который обычно нежно вибрировал под подушкой, меня разбудил мощный крик петуха. Я вскочил, как будто это сигнал тревоги. Петя встаёт в где-то в 5 утра, а я в городе и до 12 могу проваляться.
После быстрого перекуса я решил прогуляться по окрестностям. По пути встретил жителей деревни, которые косились на меня с любопытством, мол кто такой и чаво ему тут надо.
Следующие несколько дней я привыкал к местным порядкам. Адаптация наступила на 5 или 6 день и я вошёл в ритм деревни. И знаете, даже мысли стали другими, появилось несколько новых идей. Правильно говорят, что верно выбранный отдых со сменой обстановки может сильно пойти на пользу. Но это должен быть не шумный курорт или ночные клубы мегаполисов, а что-то душевное. Мне так хочется, хотя кто-то, может, предпочтёт и пятизвездочные отели со «всё включено». Кому чего.
Ладно, смысл не в этом. Я впервые за свои 37 лет пожил в деревне как настоящий человек. И я, как городской до корня, решил посмотреть на то, как люди живут.
А живут люди, знаете ли, не хуже других. Даже лучше. Доброту, которая сопровождала меня везде, где бы я ни был, в городе не найдешь. В городе тоже есть не злые люди, но в деревне наивность превосходит самоидентичность. Здесь плохие люди не живут, потому что им здесь делать нечего. И мошенники сюда не захаживают, потому как лучше орудовать в мегаполисах и дурить зажравшийся средний класс. Деревня, особенно если она небольшая, это путешествие в прошлое. Дух ушедшей эпохи здесь присутствует всегда. Или мне так показалось, потому что здесь я всё-таки проводил детство.
Если уж пофилософствовать, то вся наша страна держится не на нефти и газе, а на людях. И я, пусть меня услышать 2 человека, всегда буду об этом говорить. Я в этом абсолютно уверен.
Но я никого не хочу нравоучать или звать в далекие дали. Видит Бог, если он есть, никогда мне не хотелось ставить положение в обществе на совесть. Я вообще считаю, что только чистая совесть единственно топливо для истинного творчества. Всё остальное конъюнктура и ремесленничество.
Спрашиваю женщину прожившею здесь 50 лет:
- А не хотите ли в город переехать? Всё-таки тяжело уже.
А она:
- А что я буду делать в этом вашем городе? Вы же там ругаетесь и спорите вечно из-за всякой чепухи. Знаем мы это. Видели и слышали. Я лучше здесь останусь и помру тоже здесь. На своей родной земле.
____
Вспоминается Пушкин:
Приветствую тебя, пустынный уголок,
Приют спокойствия, трудов и вдохновенья,
Где льется дней моих невидимый поток
На лоне счастья и забвенья.
На лоне счастья и забвенья был и я. И так я рад, что моя Россия, та которая без агиток и пропаганды, ещё существует. Та Россия с бесчисленными полями и лесами и наивными, но добрыми людьми. Где я могу уснуть на сеновале зная что завтра проснусь не в 3 отделе или ограбленным с ног до головы.
Я не идеальный человек. И иногда бываю резким и грубым по отношению к людям. Но я никогда никому не желаю зла.
Прожив две недели в деревни я понял одно:
"Хрен кто Россию понимает. Эта огромная и великая страна с бесконечным колоритом"
Если взять Россию как за метафору, мол она огромное поле, тогда я колос, который веется на ветру, и фиг знает срежут его завтра, зацветёт ли он или просто упадёт под влиянием бушующей стихи, которой безразлично на то, кто ты такой.