Я впервые прочитала сказку про «Золушку» в тринадцать.
«Белоснежку» тоже. И «Спящую красавицу». Все эти истории, которые девочкам рассказывают ещё в детском саду, я и не слышала о них.
Мне читали другие сказки.
У мамы был сборник мифов: про Афину, которая взмахом руки вырастила оливковое дерево. Или Фрейю, богиню на колеснице, запряженной двумя огромными котами. Я могла слушать эти истории часами.
Из всех классических сказок она рассказала мне только одну.
Синюю Бороду.
В ней нет ничего сказочного, если подумать. Мужчина в возрасте, юная девушка — и комната, полная скелетов. Свадьба не означает счастливый финал. Объятья мужа оказываются смертельными.
Сейчас я понимаю, насколько эта история жуткая. Но маленькая девочка слушала её с интересом, а потом спокойно засыпала в своей кровати.
Не знаю, как сложилась бы моя жизнь, если бы вместо «Синей Бороды» мне рассказали о Золушке и Спящей красавице. Быть может, я бы поддалась на ухаживания своего куратора на летней практике. В сказке его