Ночь рассыпалась золой по белоснежному покрывалу леса. Развалилась, словно тучная больная старуха. Глухая, немая косматая ведьма. Нога болела. Тупая боль усиливалась с каждым шагом. Но идти надо быстро.
Он приподнял штанину. Так и есть: сквозь бинт проступила кровь. Надо торопиться.
Следы почти запорошило, но он нашёл её сразу. Звериное чутьё. Ворошить сугроб было жаль. За несколько часов тот обрёл естественные очертания запорошенной кочки, но делать нечего, зря, что ли, тащился сюда.
Он опустился на корточки и сунул руки в сугроб, пальцы упёрлись в тело. Разгребал быстро, не глядя. Также быстро и не глядя стянул с ещё не до конца остывшего тела комбинезон и остальную одежду. На миг, когда пальцы коснулись ажурного полотна нижнего белья, в нём взыграла кровь, но он пресёк желание глухим надрывным мычанием. Нащупал в кармане пакет, выдернул, встряхнул. Пакет развернулся лишь наполовину, затряс его сильнее. Он нервничал, это мешало. К тому же торопился, а одеревеневшие пальцы не слушались, раздвинуть слипшиеся края пакета не получалось, он вгрызся в них зубами, замотал головой точно так же, как Азуль… Картинка предстала перед глазами… Яркий луч солнца в отражении клинка на миг ослепил, пёс, выпустив из пасти пакет, вцепился в руку. Острая боль пронзила, но не помешала, подстегнула, и он резко всадил нож в загривок. Удар был точным, пасть расщелилась, пёс обмяк. А собачья сила и воля перешли к нему. Спасибо озёрным духам Ванды. Хотя какие, к чёрту, духи?
Воспоминания успокоили. Он выплюнул концы пакета и потёр их пальцами, края разошлись. Надо торопиться. Сложил одежду в пакет и вынул из кармана куртки бутылку. Попробовал выдернуть пробку руками… Где там… Сидит как влитая. Чем он думал, когда затыкал бутылку? А когда ему думать было? Сейчас главное уничтожить следы крови.
В ход снова пошли зубы, на этот раз помогла собачья хватка. Он выдернул пробку, но получилось чересчур резко, часть бензина выплеснулась на пуховик. Он сгрёб рукой снег, потёр пятно.
— Ааа… Чёрт с ним! — Расплескал остатки бензина на тело, поболтал бутылку, убедился, что кое-что ещё в ней осталось, заткнул пробкой и закидал тело снегом.
Огляделся. Мрак и тишина. Никакого движения жизни. Какое наслаждение. Какой покой. Кажется, так будет всегда, и утро никогда не наступит. Вздох холодного, пропитанного бензиновой горечью воздуха и пикообразная линия горизонта, поглощённая густой тенью лесов. Глаза, привыкшие к темноте, алчущие её, разглядели чёрный конус водонапорной башни. Надо торопиться.
Вы прочли отрывок из детектива Елены Касаткиной "Параллельный вираж". Полностью книгу читайте на Литрес, Ридеро, Амазон. https://ridero.ru/books/parallelnyi_virazh/
