Поезда исчезли в темноте, переплелись в неведомом мире, как змеи. Флуоресцентные лампы гудят, платформы наполняются. Поезда ждут пилигримы в темных одеждах, которым нельзя говорить с женщинами и бриться, пока не окончится паломничество. Ждут сикхи с севера в красочных тюрбанах и их строгие жены. Семьи расстилают синтетические одеяла, натягивают москитные сетки и ложатся спать. Новые люди ввозят на станцию огромные чемоданы. Время шевелится, копошится на месте. Я тоже жду с маленькой сумочкой, внутри которой моя книга. Слышу за плечом тоненькую песню: «Джингл беллс, джингл белс». Оглядываюсь - позади две девушки, улыбаются, их глаза полны искорок. Тоже улыбаюсь и говорю, что песня мне знакома. - Вот мы не знали, как с вами заговорить! Мы думали, думали. Мы решили - надо петь, и если вы оглянетесь, мы заговорим! Вот все получилось, - радуются девушки. Они такие живые, что искры летят по платформе в разные стороны, веселые праздничные искры. - Мы хотели узнать, откуда вы. Мы