Привет, Ребекка, как твои дела, терзают ли молочницу мигрени? Горят ли звëзды? Хватит ли горений испепелить сомнения дотла? Печаль не стоит твоего труда — ты снишься мне. Такого не забуду.
Недëшево снимаю халабуду. Здесь тихо, даже слишком иногда. Считают — раньше нашумелись всласть. Скрипеть не разрешается порогу. Соседи тайно тяготеют к року и явно недолюбливают власть. Приводит в замешательство бомонд. Ругаться совершенно бесполезно, поскольку если им предложат бездну — найдут рабочих и начнут ремонт.
Ребекка, подавляет большинство. Для меньшинства построена таверна. Не мне судить, что плохо, что неверно.
Я сказочник, не более того. Умею делать умное лицо, по сути вовсе ничего не знаю.
Когда большая курица ночная высиживает лунное яйцо, выходит из подъезда почтальон. С ним боги, тут же рядом богословы. Над ним летят драконы или совы. Наш почтальон один на миллион. Он доставляет сны по адресам, он временами сам себе не верит. Вполне возможно, не для каждой двери найдётся открывающий сезам. Бывает, не находится, увы.
У почтальона опыт — достучится. Из переулка выбежит волчица с тремя хвостами, призрачные львы. Кот рыцаря не шпаги, но пера придумает балкону серенады для дамы сердца. Только если надо. Слова подскажут свежие ветра, мотив пузатый чайник насвистит. Вернутся корабли, зажгутся свечи. Атланты наконец расправят плечи, возьмутся обольщать кариатид.
Ребекка, я бы так не говорил, я не страдал бы, как умалишëнный, мариновал бы грузди, корнишоны, лечил гастрит, не думал про мифрил, но почтальона я не прозевал в каком-то полуночном интервале. И гром гремел, и радуги вставали, и это был прекрасный интервал.
Ребекка, правда, пóлно о пустом. Никто давно не требует ответа. И почтальон — успел же до рассвета — вручил мне сон, где прятался твой дом, кайма реки, лоскутные холмы, дрожащая мушиная рутина. Прошу учесть — подобная картина особенно приятна для зимы. Всë остальное я досочинил: звук поезда, молочницу с кувшином, акварелиста — нравится вершинам, хранителя невидимых чернил. Маяк. Вот море выросло само. Решило — что ж, хочу и существую.
Там, где живу я, — режут наживую. Но в среду от тебя пришло письмо. Его принёс усталый почтальон. Сегодня почта оскудела паствой. Поэтому, привет, Ребекка, здравствуй. Ты написала. Я не удивлëн.
Стих: Наталья Захарцева (Резная Свирель)
Арт от ИИ MIDJOURNEY