В кожанке комсомольской
Душой по-русски открыт,
С корчагинскою причёской
Отец, улыбаясь, сидит.
Моложе меня в три раза
На фотографии он.
Я вспомнил его рассказы,
В прошлое погружён.
Доверчиво, безрасчётно
В окна струится свет.
Март пятьдесят четвёртого.
Отцу всего двадцать лет.
Оттепель – за окошком.
Оседают снега.
Ночью бывает тошно –
С детства болит нога.
Но о жизни хорошей
Поёт приёмник «Октябрь».
Верит Сухов Алёша:
Жизнь проживёт не зря!
Мартовская окрошка.
Идти нелегко по ней.
Но в клубе его гармошка
Играет – всех веселей!
Неуёмное племя.
Крепкое, как гранит!
На будильнике время
Тикает, не стоит…
Книгочей
Библиотеки сельской холод.
Неутолимый книжный голод.
Знакомый запах старых книг.
Закапывался жадно в них.
Отец мне книжки выдавал.
С улыбкой головой кивал:
«Ну, ты сынок, и книгочей».
Он длинных не любил речей.
И, как поленья на растопку,
От живота до носа стопку
Я книжек в избу заносил.
Голландки открывая топку,
Читал, пока хватало сил.
И оживали вдруг страницы
И не хотелось мне синицы –
В тепле при отблесках огня.
Хотелось – в небе журавля!
И не к чему копить добро:
Дороже злата – серебро!
Дед и баба
Эта сказка живёт и во мне:
Дед и баба сидят на бревне.
В огороде желтеет сурепка.
– Что же делать? – задумались крепко.
Уж совсем старый дом обветшал —
Дождь в заросшем саду прошуршал.
Вижу я: наяву иль во сне?
Дед и баба сидят на бревне.
Пожелтело на стенке их фото...
Слышу: кто-то окликнул кого-то
На закате сгоревшего дня –
Может, прошлое ищет меня?..
Корни
Здесь мои родовые корни.
Рядом сын мой, отец и брат!
Ну, а кто из родни похоронен,
Те из окон незримо глядят.
Мы – наследники тех поколений
Хлебопашцев, фронтовиков,
Кто был Родине малой верен,
Кровь пролил за родимый кров.
Кто вернулся, а кто – не вернулся.
И в чужой похоронен земле...
Самокруткой дед затянулся –
Горьким дым показался мне.
Бабка утром опять молилась,
Чтобы Бог от войны нас спас.
И зари благодать пролилась
На семейный иконостас.
Не стареют на снимках лица.
Помнит их старуха-ветла.
Я, как в детстве хочу хвалиться:
«Здесь нас – Суховых – полсела!»
Ушёл отец
Издалека ещё видна
В поту отцовская спина.
Стремительна его походка!
Хоть и качается, как лодка,
Он при ходьбе от хромоты...
Остался след – от доброты.
Она – в его душевной сути
Всегда вела на помочь людям.
Мальчишкой я бежал за ним –
Отцовским именем храним...
При жизни всё хотел успеть.
Остановила сердце смерть.
Ушёл отец за облака.
Я не догнал его – пока...
Tags: Поэзия Project: Moloko Author: Сухов Валерий