Нет, сегодня не история и не рассказ. Сегодня буду немножко жаловаться. Как бедный зайка. Потому что обиделась. Сильно. Не на что, а за рассказ свой. Про вечернее платье.
Рассказик пусть и небольшой, но классный. Я так думала. Правда - писала и самой нравился.
А вот читателям не понравился... Поначалу вроде все хорошо было, автор (то есть я) в ладошки хлопала, улыбалась радостно. В общем, на лаврах почивала.
Да не тут-то было. Вдруг разом ветер подул в другую сторону, и наступил для этого рассказа полный... эээ... штиль.
И я обиделась.
Пишешь-пишешь, и тут такой вот пердимонокль случается. Особенно обидно было потому, что именно истории про Женьку мне очень дороги. Про Женьку в детстве - это про меня. Про взрослую, вот этот рассказ, где платье - не совсем, но кое в чем. И автор начинает по комнате метаться, руки заламывать, губки надувать, мышкой швыряться. Ну ладно, не швырялась. Она, знаете ли, тоже денег стоит. И вообще еще пригодится. А тачпадом мне неудобно. И автор решила: