Я нажала на кнопку дверного звонка и внутренне напряглась, подыскивая нужные слова утешения.
Вообще-то утешать я не умею.
Ну что можно сказать старенькой женщине, которой врач из вызванной Скорой помощи сказал: "Готовьтесь..., муж не протянет до утра..."
Ну какими словами можно облегчить её страдания и горе?
-Всё будет хорошо.. Крепитесь... Сочувствую? Так что ли? - чушь какая-то!
-Примите соболезнования....Скорблю вместе с вами?, - так дядюшка пока еще жив.
Не стала я ничего говорить, просто обняла тётушку Степаниду и похлопала её по плечу.
-Ты пойдешь к дяде? Он в сознании...Только совсем слаб....Пойди, попрощайся. - тётушка подтолкнула меня в комнату, а сама нырнула на кухню, откуда доносился запах стряпни.
Ну вот и следующее испытание, ещё и краше первого - ну о чем говорить с человеком, который через несколько часов шагнет в вечность?
Однако, к моему удивлению, дядюшка заговорил сам.
-Пришла? - слабеньким голосом, задыхаясь, спросил он и протянул руку. - Как дела у тебя? Как мама?
-Спасибо...Всё хорошо. - мне было стыдно смотреть ему в глаза, признаваясь что у нас всё хорошо. И я даже испытала чувство вины, произнося эти слова.
-Я рад...за вас.... - дядя сморщился и застонал от приступа боли. - Не обращай внимания... сейчас...отпустит...
-Может быть что-то принести? Водички или чая?
-Нет... Не нужно.. - дядюшка вдруг насторожился и принюхался. - Пирожками пахнет... с мясом и картошкой... моими любимыми...
-Ну да...тётя Стеша на кухне стряпней занимается...
Дядюшка заворочался в постели и попытался подняться.
-Помоги встать... - попросил он.
Я протянула руку и потянула сухонькое тело к себе.
Дядя пошатался и, опираясь одной рукой на стенку, другой на мою руку, потихонечку, мелкими шажочками двинулся к выходу из комнаты.
По пути мы останавливались, чтобы он отдышался и, минут через десять, вползли в кухню.
С трудом дыша, он прислонился к дверному косяку, глядя на стол с лежащими на чистом полотенце ровные ряды румяных, ароматных пирожков. Их было много - не меньше полусотни.
У меня у самой слюнки потекли от их вида и картофельно-мясного аромата.
-Стешенька... Как хорошо, что ты.... вспомнила... любимые мои пироги... испекла....напоследок.... - дядя с усилием оторвался от косяка, сделал неуверенный шаг к столу, опёрся о столешницу и протянул дрожащую руку к пирожку.
-Не трогай! - вскрикнула тётушка, легонько шлёпнув мужа по руке. - На столе красивые - на похороны! А тебе сейчас подгорелый дам...Подожди...Обскоблю только...
***
Я внутренне ахнула и чуть не рассмеялась нелепости ситуации.
Хотя ничего смешного в том не было.
Сегодня уже и тётушки нет. А я так и не решилась у неё спросить: "Что это было? Как она могла? Почему пожалела нормальный пирожок для мужа?".