Как-то вечером, после того как солнце уже давно ушло за горизонт, а сады и поля вокруг деревеньки с красивым названием Чертёж погрузились во мрак, мужики, как обычно, собрались в берлоге Никиты Портнягина, который славился своим самогоном, немного сладковатым, но забористым. А у Серёги по кличке Танцор как раз засолились огурчики, что и соблазнило наших героев на вечер развлечений. "Серега-Танцор, - сказал Портнягин, медленно, со скрипом откупоривая бутыль, - мы, кажется, давненько не видели твоего знаменитого пьяного частушечного фокстрота." Серега-Танцор взглянул на Никиту с озорной искоркой в глазах: "А ты, Никитуха, все видишь через призму бутылки - козырька тебе на шапке похоже не хватает, чтобы перекрыть вид." Ох, и вечер был, деревенские мужики отплясывали, ставили па, бросали вызов друг другу, соревнуясь в сложности элементов и стиле танца. Особенно завидный был мастерский перфоманс от Серёги, который умел так изящно двигаться, что даже солома под его ногами начинала казаться