В подъезде пахло жареной картошкой. Я тащилась с работы уставшая, злая — день не задался. Лифт снова не работал, и на третьем этаже я с раздражением заметила старушку, пытающуюся поднять упавший пакет с продуктами. Картошка рассыпалась по полу. — Давайте помогу, — пробормотала я, уже представляя, как буду ползать по полу, собирая эти чёртовы картофелины. — Нет-нет, спасибо, деточка, я сама... — Её морщинистые руки тряслись, а голубые глаза смотрели куда-то мимо меня. — Настаиваю, — вздохнула я, опускаясь на корточки. — Вас как зовут? — Анна Петровна. Квартира 12, — она нервно теребила потёртый шарфик. — А тебя? — Оля, 17-я. Мы соседи, оказывается. Квартира Анны Петровны казалась застывшей во времени: сервант с хрусталём, стопки пожелтевших журналов, ковёр на стене и запах корицы. — Проходи, коли не спешишь, — она засуетилась. — Чай поставлю. И я осталась. Сама не знаю почему. — Внуки мои, — Анна Петровна протянула фотографию. — В Канаде живут. Пишут редко. — А по видеозвонку не общаете
А если бы это была ваша мама? История, которая изменит ваше отношение к пожилым соседям
8 апреля8 апр
6
2 мин