"Скажи, ты когда-нибудь влюблялась в человека из другого мира?"
Алина закатила глаза, слушая подругу. Сплетни о новом романе какой-то звезды с обычным парнем наводили скуку. Она допила шампанское за семь тысяч и поднялась из-за столика модного ресторана на крыше "Башни Федерация".
— Саша, прости, мне пора. Встреча с итальянцами через час.
— Ты всегда сбегаешь, когда разговор становится интересным, — надула губы подруга.
— Потому что твой "интересный разговор" — это сказки о золушках наоборот. В реальности таких историй не бывает.
Алина спустилась на лифте и вышла на улицу, где её ждал чёрный Maybach с личным водителем. Она села на заднее сиденье и уткнулась в телефон. Очередное приглашение на закрытую вечеринку, очередное сообщение от назойливого поклонника с букетом из сотни роз, очередной запрос на рекламный контракт.
— Пробки, Михаил? — спросила она, заметив, что машина еле движется.
— Да, Алина Вадимовна. Авария на Садовом. Объезжаем, но всё равно опоздаем минут на двадцать.
Алина раздражённо вздохнула. Ровно через тридцать пять секунд её телефон зазвонил.
— Синьорина Алина! — голос итальянского дизайнера звучал взволнованно. — У меня чрезвычайная ситуация! Коллекция застряла на таможне, показ отменяется!
— Но встреча...
— Переносится на следующую неделю! Мои глубочайшие извинения!
Алина сбросила вызов и снова вздохнула, на этот раз с облегчением.
— Михаил, разворачивайтесь. Встречи не будет.
— Домой, Алина Вадимовна?
Она посмотрела в окно на хмурое июльское небо, обещающее дождь. День был испорчен.
— Нет. Высадите меня здесь. Я пройдусь.
Водитель удивлённо поднял брови, но остановил машину. Выйдя на тротуар, Алина поймала на себе взгляды прохожих. Ещё бы — платье от Valentino за пятьдесят тысяч евро и туфли Jimmy Choo выглядели на московской улице как инопланетный корабль посреди поля.
Внезапно небо разверзлось. Летний ливень обрушился так стремительно, что Алина не успела среагировать. Через десять секунд она уже промокла насквозь. Проклиная погоду, она забежала в первое попавшееся заведение.
Это оказалось маленькое кафе с вывеской "Кофейный дворик". Простой интерьер, несколько деревянных столиков, запах свежемолотого кофе и выпечки. Алина стояла у входа, с её волос и одежды стекала вода, создавая лужу на полу.
— Вам помочь? — низкий мужской голос заставил её поднять глаза.
Перед ней стоял парень лет тридцати. Не красавец, но что-то в его лице притягивало взгляд — может, уверенный подбородок или тёплые карие глаза с лучиками морщинок в уголках. На нём был простой серый свитер и джинсы, а на шее висел профессиональный фотоаппарат.
— Полотенце, — выдавила она, чувствуя, как тушь растекается по лицу.
— Секунду, — он скрылся за дверью с надписью "Только для персонала" и вернулся с большим белым полотенцем. — Держите. У нас есть сушилка для рук в туалете, можете попробовать подсушить одежду.
— Спасибо.
Алина прошла в указанном направлении. В маленькой, но чистой уборной она оценила масштаб катастрофы. Макияж размазался, волосы от дождя превратились в мокрые сосульки, а платье... платье за пятьдесят тысяч евро напоминало мокрую тряпку.
— Чёрт, — прошептала она, пытаясь привести себя в порядок.
Через пятнадцать минут, сделав всё возможное, Алина вышла в зал и села за дальний столик. Телефон не работал — очевидно, вода добралась и до него.
— Что будете заказывать? — тот же парень подошёл к её столику с блокнотом.
— Что-нибудь горячее, — ответила она, стараясь не стучать зубами.
— Могу предложить глинтвейн. Не по сезону, но в вашей ситуации...
— Давайте.
— Я Марк, кстати, — он улыбнулся. — Сегодня я за бариста, фотографа и официанта. Обычно нас больше, но сейчас только я.
— Алина, — она не стала придумывать имя, как обычно делала в подобных ситуациях.
Глинтвейн оказался ароматным и крепким — именно то, что нужно. Постепенно Алина согрелась и огляделась. Кафе было пустым — видимо, из-за дождя. На стенах висели чёрно-белые фотографии — лица людей, городские пейзажи, моменты повседневной жизни. Что-то в этих снимках заставляло рассматривать их снова и снова.
— Ваши работы? — спросила она Марка, когда он принёс ей второй глинтвейн.
— Да, — он кивнул. — Фотография — моё основное занятие. А кафе — это бизнес моего друга, я помогаю несколько дней в неделю.
— Они... необычные, — Алина кивнула на фотографии. — Настоящие.
— Это главное, что я ценю в своих работах, — в его голосе прозвучала искренняя благодарность. — Настоящие эмоции, настоящие люди. Без фильтров и ретуши.
— В моём мире всё наоборот, — вырвалось у Алины.
— А что за мир у вас? — Марк сел напротив, и она вдруг поняла, что не возражает против компании.
— Инстаграм, глянец, светские рауты. Всё идеально отретушировано — и лица, и жизни.
— Звучит утомительно, — заметил он, разглядывая её с профессиональным интересом фотографа.
— Иногда есть такое, — призналась Алина, удивляясь своей откровенности. — Но это моя работа. Я инфлюенсер, сотрудничаю с люксовыми брендами.
Марк усмехнулся, но без злости.
— И как оно — жить в мире, где сумка стоит дороже, чем мой годовой доход?
Алина хотела ответить колкостью, но вместо этого сказала правду:
— Иногда очень одиноко. Все хотят чего-то от тебя. Никто не видит тебя настоящую.
Повисла пауза. Дождь за окном усилился, барабаня по стеклу. В кафе было тепло и уютно, играла тихая джазовая музыка.
— Можно я вас сфотографирую? — вдруг спросил Марк. — Прямо сейчас. Без макияжа, с мокрыми волосами. Настоящую.
— Зачем? — напряглась Алина.
— Для себя. Не для публикации, — он поднял руки, показывая, что не настаивает. — У вас удивительное лицо. Особенно сейчас, когда вы не прячетесь за идеальным фасадом.
Странно, но Алина не почувствовала обычного раздражения, которое возникало, когда кто-то пытался её сфотографировать без согласования и контракта.
— Хорошо, — она сама удивилась своему ответу.
Марк взял камеру и сделал несколько снимков. Без постановки, без указаний повернуться или улыбнуться. Просто нажимал на кнопку затвора, наблюдая за ней через объектив.
— Хотите посмотреть? — спросил он, закончив.
Алина кивнула. Он перенёс фотоаппарат на её сторону стола и показал снимки на маленьком экране.
Она не узнала себя. На фотографиях была женщина с выразительными глазами, в которых читались усталость и что-то, похожее на тоску. Мокрые волосы обрамляли лицо без грамма косметики, делая его моложе и беззащитнее. И в то же время в кадре была какая-то пронзительная красота, которую не передавали тщательно отретушированные фотосессии для Vogue.
— Это... я? — тихо спросила Алина.
— Да, — просто ответил Марк. — Настоящая вы.
Их взгляды встретились, и что-то промелькнуло между ними — какое-то понимание, интерес, искра.
В этот момент дверь кафе распахнулась, и внутрь ворвалась шумная компания студентов, ищущих укрытия от дождя. Момент был разрушен.
— Мне нужно работать, — Марк поднялся. — Ваша одежда почти высохла?
— Да, всё в порядке, — Алина тоже встала. — Сколько я вам должна?
— За счёт заведения, — он улыбнулся. — Считайте это компенсацией за право сделать ваши фотографии.
— Но...
— Никаких "но", — он протянул ей визитку. — Здесь мой номер и адрес сайта с работами. Если захотите увидеть свои фотографии или... просто так.
Алина взяла карточку и положила в сумочку. Дождь почти прекратился. Она вызвала такси и через минуту уже сидела на заднем сиденье, глядя на удаляющуюся вывеску "Кофейный дворик".
Дома она приняла горячую ванну, высушила волосы и переоделась в шёлковый халат. Телефон, к счастью, ожил после просушки. Десятки уведомлений, сообщений, звонков. Привычная жизнь требовала возвращения.
Алина открыла социальные сети и автоматически начала листать ленту, полную идеальных тел, роскошных интерьеров и дорогих аксессуаров. Но мысли возвращались к фотографиям, которые сделал Марк. К тому, как он смотрел на неё — не как на ходячую рекламу люксовых брендов, а как на человека.
Она достала визитку. Простой белый прямоугольник с именем, номером телефона и адресом сайта: "Марк Северов. Фотограф".
Алина колебалась несколько секунд, затем открыла браузер и ввела адрес.
Сайт был таким же минималистичным, как и визитка. Чёрно-белые фотографии, разбитые по проектам: "Люди города", "Невидимые", "Моменты".
Она кликнула на раздел "Невидимые" и замерла. Проект был посвящён людям, которых общество не замечает — бездомным, уличным музыкантам, пожилым продавщицам в переходах. Но снятым с таким достоинством и уважением, что каждое лицо рассказывало историю.
Телефон зазвонил, вырвав её из задумчивости. Это был Игорь — бизнесмен, с которым она встречалась последние три месяца. Красивый, богатый, с правильными связями. Идеальная партия по всем параметрам.
— Да? — ответила она.
— Детка, ты куда пропала? Я звоню весь день! Мы ужинаем сегодня в "Белуге" или нет?
Алина посмотрела на фотографии на экране компьютера, затем перевела взгляд на визитку в руке.
— Знаешь, Игорь, я, пожалуй, пропущу сегодня ужин. Плохо себя чувствую.
Она закончила разговор, отключила телефон и снова уставилась на сайт Марка. Затем открыла новое сообщение и начала печатать:
"Здравствуйте, Марк. Это Алина из кафе. Я хотела бы увидеть фотографии, которые вы сделали..."
Она остановилась, стерла сообщение и набрала новое:
"Привет. Это Алина. Спасибо за глинтвейн и фотографии. Интересно было бы их увидеть. И, может быть, выпить кофе. Если ты не против."
Палец завис над кнопкой "Отправить". Две вселенные — её и его — никогда не должны были пересекаться. Но они пересеклись. И теперь ей предстояло решить, что с этим делать.
Она нажала "Отправить" и положила телефон экраном вниз, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле. Впервые за долгое время Алина не знала, что будет дальше. И это пугало и восхищало одновременно.
***
Три дня. Прошло целых три дня, а Марк не ответил.
Алина поймала себя на том, что в третий раз за утро проверяет телефон. Это было на неё не похоже. Обычно мужчины сами добивались её внимания — звонили, писали, заваливали подарками. А тут какой-то фотограф из кафе просто игнорировал её сообщение.
— Алина, ты меня слушаешь? — голос Екатерины, её PR-менеджера, вернул её в реальность.
— Да, конечно. Контракт с Dior, фотосессия в пятницу, — механически повторила она.
— И презентация часов Patek Philippe завтра вечером. Ты должна быть в центре внимания. Платье от Alexander McQueen уже доставили?
— Да, — Алина кивнула, мысленно находясь где-то далеко.
Когда Екатерина наконец ушла, Алина снова взглянула на телефон. Пусто. Она открыла соц.сети и автоматически начала просматривать сторис своих знакомых — яхты, частные самолёты, дорогие рестораны. Обычно такой контент вызывал у неё чувство причастности к определённому кругу, но сегодня всё казалось пустым и бессмысленным.
Внезапно она вспомнила: у неё есть адрес сайта Марка. Может, там есть какая-то контактная информация? Несколько кликов — и она снова на его минималистичном сайте. В разделе "Контакты" значился адрес мастерской: "Хлебный переулок, 9, студия 12".
Алина взглянула на часы. До следующей встречи оставалось три часа. Она могла бы... Нет, это безумие. С какой стати она, Алина Верховская, будет гоняться за каким-то фотографом?
И всё же через пятнадцать минут её Maybach остановился в тихом переулке в центре Москвы. Старинный дом с высокими потолками, железная дверь с домофоном. Алина нажала кнопку "12".
— Да? — раздался знакомый голос.
— Это... Алина. Из кафе, — она вдруг почувствовала себя нелепо.
Пауза. Затем:
— Поднимайтесь. Четвёртый этаж.
Дверь загудела, открываясь. Алина вошла в прохладный подъезд и начала подниматься по широкой мраморной лестнице. Сердце стучало где-то в горле. "Что я делаю?" — пронеслось в голове.
На четвёртом этаже её ждала открытая дверь. Марк стоял, прислонившись к косяку, в простых джинсах и белой футболке, с фотоаппаратом на шее. Он выглядел удивлённым, но не неприятно.
— Вы не ответили на сообщение, — сказала Алина вместо приветствия.
— Я не получал никаких сообщений, — он нахмурился. — Какой номер вы использовали?
Алина достала визитку и показала.
— Ох, — Марк покачал головой. — Это старая визитка. Я сменил номер три месяца назад. Забыл, что у меня остались старые карточки.
— То есть... — Алина не знала, смеяться ей или злиться.
— То есть я не игнорировал вас намеренно, — он улыбнулся, и от уголков глаз разбежались лучики морщинок. — Входите.
Студия оказалась большим светлым помещением с кирпичными стенами, огромными окнами и деревянным полом. Фотографии и распечатки покрывали одну из стен, профессиональное осветительное оборудование стояло у другой. В углу располагался простой диван и журнальный столик с ноутбуком.
— Впечатляет, — честно сказала Алина.
— Спасибо. Хотите кофе? — спросил Марк, проходя к небольшой кухонной зоне. — Обещаю, он не хуже, чем в кафе.
— С удовольствием.
Пока он возился с кофемашиной, Алина рассматривала студию. На одной из стен висели работы проекта "Невидимые", который она видела на сайте. Но рядом с ними были другие фотографии — моделей из глянцевых журналов, знаменитостей, рекламные снимки.
— Вы работаете и в коммерческой фотографии? — спросила она, удивлённо разглядывая контрастные работы.
— Нужно же на что-то жить, — Марк подошёл с двумя чашками эспрессо. — Модная съёмка оплачивает мои личные проекты.
— И как вам работать на два фронта? В таких разных сферах?
— Иногда сложно, — он пожал плечами. — Но я стараюсь и в коммерческих съёмках сохранять свой стиль, показывать настоящих людей за глянцевыми образами.
Алина отпила кофе. Он был действительно превосходным.
— Вы обещали показать мои фотографии, — напомнила она.
Марк кивнул и подошёл к ноутбуку. Несколько кликов — и на экране появилась первая фотография. Алина с мокрыми волосами, без макияжа, смотрящая куда-то вдаль. Выражение лица — смесь усталости, задумчивости и... чего-то ещё, что она сама не могла определить.
— Вы... талантливы, — тихо сказала она, просматривая серию снимков. — Вы увидели то, что я сама в себе не вижу.
— В этом и заключается работа фотографа, — Марк сел рядом с ней на диван. — Видеть то, что скрыто от других, иногда даже от самого человека.
Их взгляды встретились, и Алина почувствовала, как внутри что-то переворачивается. Они были так близко, что она могла различить золотистые крапинки в его карих глазах.
Её телефон зазвонил, разрушив момент. Это была Екатерина.
— Извините, — Алина отошла к окну. — Да?
— Алина, у нас чрезвычайная ситуация! — голос PR-менеджера звучал панически. — Журнал Elle хочет сделать с тобой срочную съёмку для обложки сентябрьского номера. Обложка, Алина! Фотограф прилетел из Парижа только на сегодня! Тебе нужно быть в студии через час!
— Хорошо, буду, — коротко ответила Алина и повернулась к Марку. — Мне пора.
— Работа? — спросил он, и что-то в его тоне заставило её остановиться.
— Да. Срочная фотосессия для обложки Elle.
— Понимаю, — он кивнул. — Такую возможность нельзя упустить.
В его словах не было сарказма, но Алина вдруг почувствовала себя неловко, как будто её застали за чем-то постыдным.
— Можно задать вам вопрос? — внезапно спросил Марк. — Что вы здесь делаете? Зачем красивая известная девушка с миллионами подписчиков пришла в студию к малоизвестному фотографу?
Алина открыла рот, но не нашла ответа. Действительно, зачем? Потому что он первый мужчина за долгое время, который смотрел на неё как на человека, а не как на трофей или выгодный контракт?
— Я не знаю, — честно ответила она. — Но я рада, что пришла.
Марк улыбнулся, и от этой улыбки у неё перехватило дыхание.
— Я тоже рад, — сказал он, подходя ближе. — И я хотел бы увидеть вас снова. Не как потенциальную модель, а как... Алину.
Он достал телефон, и они обменялись правильными номерами. Когда их пальцы соприкоснулись, Алина почувствовала электрический разряд. Что это было? Неужели...
— Мне действительно пора, — она направилась к двери, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле.
— До встречи, Алина, — попрощался Марк, и в его голосе было обещание.
Фотосессия для Elle проходила в роскошной студии на Пресненской набережной. Известный французский фотограф Жан-Поль Дюрант командовал армией стилистов, визажистов и ассистентов. Алина механически выполняла его указания, меняла позы, выражения лица, но мысли её были далеко.
— Magnifique! Прекрасно! — восклицал Жан-Поль, щёлкая затвором. — Но дай мне больше страсти, ma chérie! Больше жизни!
Она пыталась, но всё казалось фальшивым. Внезапно в голове всплыли фотографии, сделанные Марком — настоящие, живые, без позёрства и фальши.
— Стоп! — неожиданно для себя сказала Алина. — Давайте попробуем что-то другое.
Жан-Поль удивлённо поднял брови, но кивнул.
— Что ты предлагаешь?
— Уберите весь этот свет. Оставьте только одну мягкую лампу. И дайте мне снять эти накладные ресницы и убрать часть макияжа.
Французский фотограф хотел возразить, но что-то в её взгляде заставило его согласиться. Через пятнадцать минут Алина стояла перед камерой в простом белом платье-рубашке, с минимальным макияжем, а свет падал так, что подчёркивал естественную красоту и текстуру кожи.
— А теперь просто говорите со мной, — сказала она фотографу. — Спрашивайте что угодно. И фотографируйте.
Жан-Поль начал задавать вопросы — о её детстве, мечтах, любимых книгах. Алина отвечала искренне, забыв о камере. И он ловил эти моменты — настоящую улыбку, задумчивый взгляд, мимолётную грусть.
Через час фотограф опустил камеру и сказал:
— C'est incroyable! Это лучшая съёмка в моей карьере!
Когда Алина наконец вышла из студии, был уже вечер. Телефон разрывался от сообщений, но она проигнорировала все, кроме одного — от Марка:
"Завтра открытие моей выставки в галерее "Гараж". Ты упоминала, что любишь современное искусство. Хотел бы видеть тебя там. 19:00. P.S. Одно из твоих фото тоже будет представлено, если ты не против."
Алина улыбнулась и быстро набрала ответ: "Буду. И да, я не против."
Галерея "Гараж" была заполнена людьми — критиками, ценителями искусства, представителями богемы. Алина вошла, чувствуя себя неуверенно. Она намеренно оделась скромно — чёрное платье-футляр, минимум украшений, волосы собраны в простой пучок. Никто не должен отвлекаться от работ Марка.
Выставка называлась "Двойная жизнь" и представляла собой серию диптихов: с одной стороны — глянцевые, идеальные образы знаменитостей и моделей, с другой — те же люди, но без масок, в домашней обстановке, с естественными эмоциями.
Алина медленно шла по залу, рассматривая работы. Вот известная актриса — на одном фото она в вечернем платье на красной дорожке, улыбается идеальной улыбкой, а на другом — без макияжа, в халате, с усталыми глазами, но такая настоящая. Вот знаменитый спортсмен — на официальном портрете с победным кубком и на домашнем фото с дочерью на руках, смеющийся и расслабленный.
В самом конце зала она увидела свой диптих. С одной стороны была фотография из её Instagram — идеально отретушированная, с профессиональным макияжем и укладкой, на фоне роскошного интерьера. А с другой — тот самый снимок из кафе: мокрые волосы, усталый взгляд, но такое живое лицо, что перехватывало дыхание.
— Нравится? — Марк подошёл незаметно, встав рядом с ней перед фотографиями.
— Я... не знаю, — честно ответила Алина. — Странно видеть себя такой... настоящей. Уязвимой.
— В этом и суть проекта, — Марк кивнул на подпись под диптихом: "Алина В. Инфлюенсер". — Показать, что за каждым идеальным образом скрывается человек из плоти и крови. С чувствами, сомнениями, усталостью. И именно эта вторая, настоящая версия — гораздо более красивая и ценная.
Алина смотрела на свои фотографии, и внутри что-то переворачивалось. Всю жизнь она стремилась к идеальному образу слева, а оказалось, что настоящая красота была справа.
— Пойдём отсюда, — вдруг сказал Марк. — Тут слишком много людей. Я знаю место, где можно спокойно поговорить.
Он привёл её на крышу здания. Лето, тёплый вечер, огни ночной Москвы расстилались под ними.
— Потрясающе, — выдохнула Алина, оглядываясь.
— Да, — согласился Марк, но смотрел он не на город, а на неё.
Их взгляды встретились, и что-то изменилось в воздухе между ними. Марк сделал шаг вперёд и осторожно взял её лицо в свои руки.
— Ты самая красивая женщина, которую я когда-либо фотографировал, — тихо сказал он. — И дело не в твоих идеальных чертах. А в том, что скрывается за ними.
Он наклонился и поцеловал её — нежно, почти невесомо. Алина закрыла глаза, чувствуя, как все стены, которые она выстраивала годами, рушатся от этого простого прикосновения.
Когда поцелуй закончился, она открыла глаза и увидела, что Марк смотрит на неё с такой нежностью, что сердце готово было выпрыгнуть из груди.
— Я знаю, что наши миры слишком разные, — сказал он. — И, возможно, это безумие. Но я хочу узнать тебя, настоящую тебя. Без фильтров, без масок. Если ты позволишь.
Алина хотела ответить, но в этот момент её телефон зазвонил. На экране высветилось имя "Игорь". Она сбросила вызов и выключила телефон.
— Я тоже хочу этого, — ответила она, глядя Марку в глаза. — Но я должна тебя предупредить: мой мир не отпустит меня так просто. У меня контракты, обязательства. Люди, которые будут против.
— А ты? — спросил он, глядя ей прямо в глаза. — Ты сама — за или против?
Вместо ответа Алина сделала то, чего не делала никогда в жизни — она первая поцеловала мужчину. Не потому, что это было выгодно или красиво смотрелось на фотографиях. А потому, что действительно хотела.
Когда они спустились с крыши и вернулись на выставку, Алина почувствовала на себе множество взглядов. Кто-то узнал её, кто-то фотографировал исподтишка. Завтра в сети появятся снимки, начнутся вопросы, сплетни. Её PR-команда будет в бешенстве.
Но впервые в жизни ей было всё равно. Ведь рядом шёл человек, который видел её настоящую и всё равно смотрел с восхищением.
— О чём ты думаешь? — спросил Марк, замечая её задумчивость.
— О цене счастья, — ответила Алина. — И о том, что я, кажется, готова её заплатить.
На выходе из галереи их ждал сюрприз. Несколько папарацци с камерами набросились, как только они появились в дверях. Вспышки, крики, вопросы:
— Алина, кто этот мужчина? Это ваш новый бойфренд? Что скажет Игорь Беркович?
Марк инстинктивно шагнул вперёд, загораживая её от камер.
— Идём к моей машине, — прошептал он.
— У меня есть идея получше, — Алина взяла его за руку и улыбнулась, — Давай просто сбежим.
И они побежали — по ночной Москве, держась за руки, смеясь как подростки, оставляя позади вспышки камер, контракты, ожидания и глянцевые обложки.
Впереди была неизвестность. Но почему-то Алина не боялась. Впервые за долгое время она чувствовала себя по-настоящему живой.
Рекомендую почитать: