Честно говоря, я плохо помню, как мы все разошлись по разным комнатам и кто первым хлопнул входной дверью. В памяти всплывает только то, что долго не могла уснуть. Скрипела старинная кровать, на подушку опадал желтоватый свет уличного фонаря, а в голове не унимался сумбур, словно я билась в каком-то чёртовом лабиринте сомнений.
— Да что ж я за человек такой, — бормотала я себе под нос, ворочаясь и периодически вглядываясь в потолок. — Сама же выбирала... Сама любила...
А ведь когда-то у нас была такая романтика! Я познакомилась с Олегом полтора года назад в маленьком кулинарном клубе на Пресне. Я тогда записалась на курс «Паста аль денте и секреты итальянской кухни» — просто чтобы отвлечься от проблем в офисе. Олег там работал администратором, и мы сразу нашли общий язык. Он шутил, напевал итальянские песенки и обращался ко мне «Беллиссима». Я смеялась, и сердце танцевало румбу. Как я была счастлива!
А тут вдруг — эта подозрительная тяга к разговорам о квартире. И не в первый раз...
Когда мама умерла, бабушка осталась единственной мне по-настоящему близкой кровной роднёй. Отец я не знала — он ушёл ещё до моего рождения. А двоюродная сестра Лида, с которой мы вечно ссорились, давно живёт в Германии. Так что бабушкина квартира на Арбате — моя единственная опора, да и её тоже. Всё, что у нас есть.
И вдруг появляется Олег. Сначала такой милый, романтичный, а потом — легкие шутки про «что же мы купим, когда будем жить здесь», «давай-ка я помогу бабуле починить дверь, чтобы заслужить её расположение». При этом он ужасно косился, когда бабушка приносила из кладовки старый чайный сервиз и говорила: «Это Марине на свадьбу».
Ну ладно, — пытаюсь себя урезонить, — может, он просто проявляет заботу... Но что-то скреблось на душе, словно сухими лапами паук по стеклу.
Утром я поднялась с тяжёлой головой. Пошла на кухню — и на миг забыла о вчерашней ссоре. Вы знаете, как иногда бывает: просыпаешься, дрожишь от холода, идёшь кипятить чайник, а в воздухе витает запах детства — свежих оладий, солнечных бликов... Только вот бабушка уже сидела за круглым столиком, крупными дрожащими пальцами гладила стопку писем (она их хранит в клетчатой коробке, там и старые почтовые открытки, и счета за коммуналку, и вырезки из газет).
— Мариночка, — тихо сказала бабушка, — садись, я тебе кофе подогрела.
— Спасибо, бабуль... — я опустилась на деревянный стул, который неприятно заскрипел, и взглянула ей в лицо. Она старалась мне улыбнуться, но у глаз пролегли новые складки усталости.
— Ты ночью не спала, да? Всё ходила по квартире. Я слышала твои шаги.
— Угу... — кивнула я, почему-то изо всех сил стараясь не заплакать.
— Вы с Олежкой... — начала она, но я тут же вскочила:
— Ой, бабуль, уже опаздываю... — а на самом деле не знала, куда мне деться от неловкости и обиды.
— Подожди, подожди... — она положила свою тёплую ладонь мне на руку. — Поешь хотя бы. И помни, что все наши беды решаемы, если мы вместе.
Я едва сдержалась, чтобы не разреветься прямо за столом. И вдруг телефон завибрировал. На экране: «Олег». Я почему-то не стала отвечать — не могла сейчас. Хотелось побыть наедине с собственными мыслями.
А вот кто бы мог подумать, чем обернётся то, что я не взяла трубку именно в этот момент?! Читать далее...