После завтрака я вышла на улицу: солнце, скользя по фасадам старинных зданий, слепило глаза, и я прикрыла лицо рукой. Обожаю этот квартал: запах свежеиспечённого хлеба из кондитерской за углом, гул туристов... Но внутри меня всё было серым. Тут меня окликнули:
— Девушка, а вы не подскажете, как пройти к музею? Я обернулась. Передо мной стояла женщина лет шестидесяти, с заботливо повязанным платочком и озорным блеском в глазах. Она говорила с явным провинциальным выговором — растягивала гласные, как моя двоюродная тётка из Тамбова. — Да здесь недалеко, — сказала я, пытаясь улыбнуться через силу. — Пройдите прямо, там будет афиша у входа. — Благодарствую, — она неожиданно поклонилась, потом посмотрела на меня пристально. — С дядькой-то своим живёшь?
— Пр... простите? — я удивлённо округлила глаза, не понимая, почему эта незнакомка меня так спрашивает.
— Ой, да я не со зла. — Она махнула рукой, будто смущаясь. — Думаю, вы люди молодые, обычно парами живёте... Ах ты, шалунишка, да что я су