- С добрым утром, Вьетнам! – о, да, детка, во Вьетнаме мы почти победили и это не Афган… Девяностые пересекли экватор и катились к Миллениуму танковой колонной. Радио мягонько трогало даже провинцию, Фоменко стал знаком всем, даже не любившим Сарумарабу, а рок-музыка судорожно искала волшебный пендель, но вида не подавала, сохраняя пресловутую хорошую мину. Там, за границей, за совковским бугром, за мечтой, отделявшей Неверленд от наших посконно-лыковых хлябей с навозными болотами, рокеры заряжали пушки, готовясь лупить по квадратам и прямой наводкой, окучивая слушателей. Последняя пятилетка двадцатого века звучала басами стоунера, семплами новых веяний, мусорно-контейнерным ритмом пацанов в масках из Де-Мойн штат Айова, айн-цвай-шиссен-унд-флюгенгехаймен Раммштайн, речитативом Лимп Бискит, грувом Корн и, конечно же, Антихристсуперстаром Менсоном. - Я бегу по выжженной земле Гермошлем захлопнув на ходу… Чиграков мог в что-то интересное и нужное здесь и сейчас. Хулиганский рок-лабух, ро