А жить-то можно. Небо высоко.
На ёлках шишки, а на соснах дятлы.
И куцее скопленье облаков
на серый мутный дождь потянет вряд ли.
В собачьей бороде запутан луч.
Летит какой-то поздний насекомый.
В бездонной глубине вчерашних луж
сама себе кажусь я незнакомой.
Зато как узнаваем с полглотка
подстылый воздух с примесями прели...
Потьма озёр беззвучна и гладка,
как будто рыбы тоже улетели.
Пора подобий. Осень-сухоцвет.
Кудрявятся седые иван-чаи...
Диагноза печальней в мире нет,
чем натюрморт, в котором отзвучали
и соки, и шмели, и листопад,
и даже сердца стук наполовину.
Но солнце пригревает невпопад,
и балалайки на душе бренчат,
и весел пёс. И даже ветер – в спину.
© Полина Орынянская, 2021
