Осень - для меня время грусти, и почему-то всегда время подведения итогов. И мой календарный год тоже заканчивается осенью. Примерно, в ноябре. Когда дожди, осенняя грязь, серый неуютный холод.
Ноябрь разлил чернила грязи.
Любой, кто ходит по земле,
Чернильный оттиск свой обязан
Забыть в его календаре.
Расплывшись пеленою серой,
Заплещет где-то у кормы,
Проникнувшийся светлой верой
И ожиданием зимы.
А ветер, вкрадчиво-бесстрашный,
В сплетении ветвей скользит.
Последний лист, что ангел падший,
Лежит растоптанный, в грязи.
Он ничего уже не слышит,
Блуждая в чуждом нам раю…
Дождями непрерывно пишет
Ноябрь историю свою.
Этот год, от осени до осени, стал, с одной стороны, счастливым, а, с другой, годом без достижений для меня. В жизни, как вы знаете, появились две маленькие шкурки, очень много требующие заботы и внимания, но гораздо больше дающие одним только своим присутствием в доме.
Как у нас любят назначать каждый год годом чего-то (культуры, семьи, экологии), так и у меня он прошёл под эгидой заботы о животных. Впрочем, "под эгидой" - не совсем правильно. Происхождение этого речевого оборота связано с древнегреческой мифологией. Эгидой называли накидку из козьей шкуры или щит, этой шкурой обтянутый. Такой щит был у верховного бога Зевса, а сделан он был из шкуры козы Амалфеи, выкормившей маленького бога своим молоком. Так что скорее, это означает "под покровительством", "под защитой". Хотя, впрочем, кто-то свыше, на самом деле, помогал выбираться из сложных ситуаций.
А вот в плане так называемого "личностного роста" продвинуться не удалось. В перспективе на этот год было всё же сформировать книгу в одном из самиздатов (Литрес или Ридеро), кстати, до сих пор окончательно не решила, в каком. Буду благодарна за совет, если кто-то вдруг сталкивался.
Было горячее желание написать цикл собственных психологических сказок (лежит же свидетельство сказкотерапевта) для малышей. Очень мне нравился этот курс, я его прошла с воодушевлением и огромным удовольствием. Но банально не успеваю. И до сих пор не знаю, как решить эту катастрофическую нехватку времени. Вы в прошлой публикации спросили, как я умудряюсь ещё и рисовать. Отвечу: время банально отрывается от сна, но мне эта работа кистью нужна физически, чтобы немного выключить голову. Это необходимость.
Разбегаются под пальцами лады,
Золотая на деревьях канитель.
Я расстроен из-за всякой ерунды.
Просто, в жизни всё не так, как я хотел.
Под дождём слегка размок простой мотив,
Расплываются как ноты облака.
И к земле склонились ветви мокрых ив,
И дописана последняя строка.
Вновь куда-то улетают журавли.
Я маршрут полёта знаю наизусть.
И прошу их, чтоб подальше унесли
Недоверие, обиду, боль и грусть.
Золотистые прожилки на листе,
Как морщинки на задумчивом лице…
Почему же всё не так, как я хотел?
Я не знаю. Многоточие в конце…
Пока обдумываю новый рассказ, хотелось немного разбавить прозу поэзией, но, боюсь, что это становится проблематично. Со стихами прошлых периодов мы с вами познакомились, а новые не пишутся. Если начинаешь постоянно писать прозу, для них не остаётся ни сил, ни времени. Хотя они пишутся намного легче рассказов. Присмотрела несколько, которых ещё не было в подборках.
Моросит холодный дождик,
По асфальту шин шуршанье,
Разговор наш осторожный
В дни осеннего прощанья.
Мы бредём по кромкам улиц
Просто так, почти без цели.
Ветер, суетный безумец,
Стелет жёлтые постели.
Это редко, но бывает:
В мире мокро-бестолковом
Мы сегодня понимаем
Всё без слов и с полуслова.
Тучи мягкими боками
Обнимают крыши зданий.
И улыбки островками
В море прежних ожиданий.
Стихи, скорее всего, в мою жизнь уже не вернутся и, может быть, будут появляться внутри рассказов, как это было с историей
"Дневник"
Это был первый мой опыт использования стихотворений внутри рассказа. И сам рассказ осенний и немного печальный. Обычно ссылки на архивные публикации я даю в постах, но политика платформы сейчас настолько странная, что посты, кажется, вообще не учитываются, как формат, и показываются только подписчикам. Поэтому пришлось выпустить небольшой материал. Вот такая длинная ссылка на рассказ получилась.
История с Дзеном снова грозит переворотами. Меняется руководство, правила и принципы, поэтому, что будет дальше, неизвестно. Пока ждём и не паникуем. Хотя, говорят, что на статьях-рассуждениях о судьбе платформы хорошо поднимаются просмотры)) А их стали давать меньше. Заметила, что даже очень уважаемые мной авторы начали манипулировать заголовками рассказов, видимо, чтобы привлечь больше внимания. Хотя, по моему мнению, это не выход. Поэтому, я просто про осень)
Нет ничего печальней осени
С её морозными дождями…
Листвой желтеющей не сбросили
Мы бед, что не случились с нами.
И каплями дождя не выплакать
Всю боль обид, все огорчения.
И так, наверное, привыкли мы
Судьбе не придавать значения.
Стихает крик прощальный в вечности,
Скрывая птичий клин за облаком.
Мы на границе с бесконечностью
Мечты свои пускаем побоку,
И пробиваем глупой истиной
Избитых догм прямые просеки,
Грустнея и беднея мыслями…
Нет ничего печальней осени.
Но, давайте, мы грустить не будем. Будем работать, адаптироваться к осени, готовиться к зиме и чтению (очень надеюсь сосредоточиться на нём) следующего рассказа. Так что, до встречи завтра. Всем мира и добра!