Всем, всем добрый день!
У нас сегодня грустно и слякотно. Осень. Прямо по Пушкину.
Унылая пора! Очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса —
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса,
В их сенях ветра шум и свежее дыханье,
И мглой волнистою покрыты небеса,
И редкий солнца луч, и первые морозы,
И отдаленные седой зимы угрозы.
Всю ночь лил дождь и прогнозируют еще на три дня. Радуюсь, что успели убрать почти все овощи. Капуста да чеснок сидят. Ну и цветы, что выдержали заморозки. Вот георгинчики надо выкапывать, да в теплице сушить. Но как то в дождь совсем не хочется.
К стати, вопрос. Как сохранить морковь и свеклу. Подполье у нас не очень холодное. Свекла быстро дрябнет. Морковь портится. Пробовала я ее в песке хранить. После нового года подгнивает. Обрезала ей точку роста. Дрябнет. Но ведь как то люди хранят до следующего урожая. Морковь с браком перетру и заморожу. А вот свеженькую хотя бы до весны сохранить хочется. Дайте дельный совет!!!
И все таки в такую погоду делать ну совсем ничего не хочется. А сидеть на диване скучно. И вот обдумываю я одну мысль. Давно она меня мучает. Все решиться ни как не могу на одну авантюру. Вы уже читали мои короткие рассказы и сказки, истории про Булочку. Некоторые даже вам понравились и было на них не мало хороших отзывов.
А когда хвалят, хочется ведь еще что то делать. И вот все лето крутится в моей голове то ли рассказ, то ли повесть. Я записываю эти мысли, взявшиеся не понятно откуда. Небольшие кусочки зачитываю близким людям. Друзья слушают и говорят: " Пиши, интересно. Ждем продолжение." А мне, если честно, страшно выставлять на большую аудиторию. Одно дело - писать то, что видишь вокруг. Но совершенно по другому воспринимаешь слова большой аудитории на твои фантазии. Как то не люблю я выглядеть полной д...й. Но вчера еще один хороший человечек прочитал и сказал, что ждет продолжение. Вот я и на перепутье. Хочется и колется. Говорят, что включается синдром попутчика. Выговорился посторонним людям и полегчало. Но все, кто мне пишет уже как то не совсем чужие люди.
Самое интересное, что начало моей истории появилось на писательском марафоне. Я о нем немного рассказывала.
Но как то не получилось у меня уложиться в количество знаков и я рассказ отложила до лучших времен, а для задания написала стихотворение. По заданию рассказ или стихотворение надо было начать со слов "Под тусклым светом абажура..." Вот что у меня получилось.
Под тусклым светом абажура
Ложатся карты на сукно.
Я проиграл и вызов брошен,
Уйти живым не суждено.
Металл холодный у виска,
Но на курок нажать не смею.
Мне вспомнилась твоя рука,
Взгляд, от которого немею.
В глазах зеленых утонул
Уже тогда, при первой встрече.
Я помню нежный поцелуй
И майский, теплый, дивный вечер.
Но бросить мир к твоим ногам
Я не успел. Ты ждать не стала.
Заполнить нечем пустоту,
И ныть душа не перестала.
Играет светом абажур.
Танцуют тени. Все в тумане.
Забыт, отвержен, обречен,
Я боль свою топлю в стакане.
Выстрел…
А сейчас видимо пришло время или "созрела" на что то большее. Рассказ совсем на другую тему. Жду ваш вердикт. Вам интересно? Будете читать?