По проплешинам полей
Бестолково бродит осень.
Никого она не просит
Быть печальней и умней.
В наказанье за грехи
Появляются поэты
И слагаются куплеты
С тайным видом на стихи.
Буйным скопом в унисон
Воспевают увяданье.
Воспаляется сознанье,
И совсем уходит сон.
Гласу тайному внемля,
Стонут бедные поэты
О величии планеты
Под названием Земля.
И страдают, и творят,
Огнь души вдувают в слово,
В белизну листа пустого
Выставляют буквы в ряд.
С неба катится звезда,
Лезет в ноздри запах сосен…
Только Болдинская осень
Не вернется никогда.
Если нечего терять -
Можно плакать по осинам,
С суетливостью крысиной
Чьи-то мысли повторять.
И рассудку на беду
Смысл искать в одном моменте -
Постоять на постаменте
У прохожих на виду.
Источник: litres.ru/author/vladimir-ivanovich-chistopolov/